Los años no se siguen

Los años no se siguen
Se terminan este año

Mejor así
Los año nuevo me cansan
Y me dejan seco

La pastilla que les daremos
Los hará olvidar todo
Y por supuesto
Ya no habrán años nuevos

Espero recordar eso

Sin gracia

A veces
Después de un patético suicidio malogrado
Me da por escribir chistes malos
O por rescribir los buenos
Porque ninguno debería ser bueno después de un simulacro
Es más
Nada es un chiste después del no morirse

Había una vez un niñito que se llamaba bolsa
Y la inflación y el IPC lo hicieron reventar
Cada accionista se quedó con un hueso
Y ahora lo usan de picadientes

Ve como hago que los chistes sean crueles
Si está bien fácil
Con un poquito de economía
El chiste está desecho

No sé por qué chucha le explico todo al lector
Quizás por eso no muero

McNifica

La puta McNifica tiene antidepresivos
Esteroides
Virus Shanti
Caca
Coca Cola
Papel confor
Litio
Focas
Pinturas dadá
Unos reggaetones de Rapazion
Deseos gringos
Ruletas
Casas
Porches
A Molder y a Scully
Y a Joy Potter de Dawson creek's
Y a Willy de Alf en una orgía homosexual

En fin
Nada que no se haya consumido antes
En el McDonals del Plaza Tobalaba
Al frente de una palmera que le da la espalda
A un valle como Pascualama

Navidad de Jesus

Feliz navidad Jesus

Te desea tu familia
Los miles de hijos asesinados en Iquique
Los millones de muertos que nunca te han visto
Los innombrables que te utilizan para venderse justos

Cuanta prole Dios, por ti
Cuantos poetas malos que te llamamos por teléfono
Así
Reconocidos
Como tú Jesucristo

Mi pino de navidad tiene lucecitas
Que dicen tu nombre
Y lo repiten en secuencias
Que te han programado
Musiquillas hipnotistas
Entre la mente de los muertos
Y los malos
Y los no tanto

Ruega por nosotros
Porque tu sabes

Nadie se acuerda de ti
Por estos lados
Ya con barba y años de crédito en cuotas

Dictado-Dictadura-Dictare

Más terrible que la muerte
Es que crean que nos callan con la muerte

El trazo en los dolores
Llanto amargo de las fosas rebosadas
No aquieta las miradas
No silencia nuestros gritos

La hilera de los vientos
Gota a gota esparcida en los alientos
No ata su puñal a los sentidos
No duerme su deseo en nuestros pasos

El rezo del olvido
Y las sonrisas besando pies lavados
No guardan sus alientos
No arreglan a nuestros hijos

La promesa de puño en alto
Aún no cree que nos callan con la muerte

Hai-Kús del Panteón

3 de mis Hai-kús del Panteón:

Zeus

Soy el relámpago
Semilla de los tiempos
Lágrimas mudas



Poseidón

Sacro imperio
El ojo de los mares
Envidia quieta



Hades

Ríos de sangre
Luz de la subtierra
Revelación

Los telémacos

Se les acabó el tiempo a los odiseos
Los telémacos levan anclas

Nunca nadie les sopló estribores
Ni les dijeron que las mujeres deben ser reales
Nunca nadie les quitó un sueño
Ni les jugaron dados a la suerte
Desean sin embargo mareas de infinito
Besos de galaxias encubiertas
En el peor de los casos
Un animal que se modela solo
Un escrito oculto
Padres ausentes haciendo guerras

Los telémacos son rígidos
Las madres los amamantaron en silencio
Hasta el día de las barbas

La sal del mar les huele a tierra
Más que nada
Porque los viejos se hacían hombres
Y ellos tejían redes
Hasta que un día
Se les cayó la noche como un huevo
Un fulgor que clamó espacio
Presencia ineludible para el hombre que no sabe nada
Y entonces
Descubrieron que las redes podían ser fractales
Formas excedidas de la esencia
O de las ciudades

No más cadenas odiseos
Tomaron el primer trago que los llevó lejos
Se dijeron a sí mismos
Las brújulas son una depreciación del instinto
No nos importe el costo

Así
Sin más
Los telémacos levaron anclas
Frente a la mirada atónita del panteón

Antropofagia reveladora

Sufrir es a veces un tedio que no puede sino contraerse y revolcarse en su propia bilis pero cuando un hombre decide ser más que cualquiera de sus miedos fulgura un son devenido en verso blanco implacable o subversivo como la calle repleta de rumores y muertes negándose los hechos porque los asesinatos nunca agradan y yo aquí con un cuerpo que me canta por ser siempre ignorado a través de su sangre violácea descompuesta cambiando a la fuerza hacia la linfa que me brota por las manos y el cuchillo que me sostiene sin aliento y todo es uno y cuánto más si uno no es el mago que remedia fricando los dedos imponiéndole un orden a lo repatriado al caos uno no es de esos y la sangre a a veces sale como un son que pervierte los oídos y lo llama a la aventura de la sierpe desbocada y el sufrimiento es a veces un tedio que te colma las entrañas con un éxtasis de luz ténue florecida en rincón mas terco de la galaxia cual négársé a la muerte de los sueños hoy no quiero despertar si al fin somos uno inseparable y no lo sabes más que en agonía que nos fluye por tú piel verdosa con los años en mi refrigerador en mi nevera en mi jardín en las macetas cuando como tus uñas y mi plato ríe porque es el único que entiende que tú no sufriste y yo sí y si es que existe un costo para ser uno yo lo alivio con la vuelta que le damos a tu carne entre mis tractos nadie nos dijo lo que era el amor y no hizo falta sino por qué estás tú en el cielo a la derecha del padre esperando que los ojos se me tornen hacia los huesos con la potencia de la silla magna de colores azules como el frío gris de tus labios míos con espuma y contorsiones entre el pelo y los músculos pero al fin ya contigo y yo contento porque el fin de los días no era cierto lumitante

Necrópolis

Un río de gentes murmurantes
Ciclo inmenso en mis aletas de insecto
Marca lo cercano con su polvo
Que adormece y encausa las andanzas

Vuelo lejos en busca de un silencio
Y las manos del concreto no me sueltan
Aparecen las ciudades
O las gentes las invocan

Son rostros palabras y recuerdos
Una barca que navega entre los cuerpos
Amputada del arrullo de las almas
Mataría los sentidos si pudiera

Ojos para muertes día a día
Boca para soplos siempre en vela
Oído para llantos cadenciosos
Narices entre flores siempre secas

Desde el suelo la mano me aprisiona
Profunda grieta abierta bajo el piso
Me concede un instante de descanso
En el fuego que acalla toda gente

En el fondo hay una joya que no alcanzo
Y aparece ante lo mío la certeza
Mi mente no concibe latitudes
Que reposen su valor en lo distante

Regreso en mis aletas de insecto
Ahogo mis deseos en el río
Me ausento cuando avanza la barca

Hacia el cielo registro la mirada

Lumitante

Cuando las frases no alcanzan, hay que explotarlas.
Jugamos a eso.
Míranos.





http://www.lumitante.blogspot.com

Oración de los poetas emergentes

Oh de Rohka o Roque Dalton
Oh Rimbaud o Baudelaire
Oh Lautremont
Oh buen Nietzche
Oh María o San José

Oh de mí que no sé nada
Oh de mí que nada sé
Oh del tiempo que me vive
Y no se entera que lo sé

Lugar común

-Dígame usted, señor de las formas, ¿cómo es que se hacen los poemas?
-Tiene usted una mente refractaria estimado... francamente, el poema lo hace a usted.
-Claro, claro. Y dígame una cosa, ¿qué hace que un poema sea bueno?
-Pues que pertenesca a la poesía, obvio.
-Usted está equivocado, mi señor de las formas.
-Acláreme su diatriba, señor de juicio fácil.
-Verá. Usted tiene todas las respuestas, pero no tiene preguntas que formularse. Así no puede existir la poesía.
-Adonde la viste hueón... ya, ándate...

Algo pasó en la esfera de las ideas. Parece que se acabó el ingenio.

Poco rigurosa

Te escucho vanagloria
Juegas con tus teorías
Yo te debo pruebas
Y tengo unos temores sí
Pero tu juegas en tus pliegues
Te escondes en las vetas
De una sangre que no fluye
Mas allá de los papeles

Yo sé que me deseas
Sé que seremos uno
En placer distante o sexo ardiente
Yo preferiría anal
Pero tú te negarías Lo sé
No eres de esas pasivas
Seguramente será oral
Y me dejarás con mi penetración
Incompleta
Escondiéndote en tus pliegues
Putos pliegues
Que nos esconden todo

Tan barroca
Yo te quiero posmoderna
-ojalá muda-
Poco rigurosa

Cuando nos juntamos en misa

El rock se les salía por las venas
Y no se diga que por esto Jesucristo no la ama

Tenga en cuenta nuestras posiciones

Qué sabe usted de asesinatos
Qué hizo usted por defenderse
Claro
Mucho sabe y mucho hizo
Por eso usted se calla
En el perdón de las misas
Y yo lo canto fuerte
Como canción de cuna
Queriendo ser rockera

Porque en su terraza torturaban
Y exprimían vidas
Y en la mía se abrazaban cuando pasaba un paco
Porque la comisaria estaba al lado
Y tú escuchabas mierda
Sangre y moretones
Y mi madre me cantaba
Fuerte mas fuerte que los gritos
Para que yo creciera sano
Para no odiar a nadie

Sí señora usted no hacía nada
Y tomaba once
Untando el pan en linfa de vecinos míos

Si señora no me llore culpa
Porque sus hijos son rockeros
Y mis vecinos tambien lo eran
No eran comunistas no
Y los mataron en su casa
Y sus hijos están vivos
Comen bien
No los torturan
Se juntan conmigo
Fuman pito
Y se besan entre ellos
Y se tocan entre ellos

Entonces
No me diga que Dios no me quiere
Si yo la ví cuando los vió
A sus dos hijos normales
Corriéndose mano
Y atracando
Y la ví entrar a la iglesia señora
Y preguntó por qué a mí
Por qué a mí

A mí no me dan asco sus hijos señora

Entonces
No me diga que valgo callampa
Si usted no reza el perdón
Cuando nos juntamos en misa

Pendejo futuro del país

Odio el proceso argumental
Y la intelectualidad postmodernoide

Me dan ganas de putearlos
Pero no sé que chucha decir

Que la modernidad no se acabó
Y que se llenan la boca con aire

Pero termino haciendo la misma hueá
Que ellos

Por eso me quedo piola
Y protesto por la LOCE y la PSU
Y espero quedar en una estatal
Porque dicen que ahí están los mejores
Y en una de esas me vuelvo uno de ellos

Bacán

Mi amigo Juan Carlos

Mi amigo Juan Carlos es un escéptico de la poesía y los poetas. Le teme a los infinitos y adora la vida en los pastos, en la cama y las preguntas. Dice que le cuesta quererse y a veces me pregunto por qué no quererlo. Se dice fascista y lo sé revolucionario. Respeta como ninguno mi pacto con Dios e insiste en su vínculo privado con el mismo, aunque le cuesta, le cuesta harto. Mi amigo Juan Carlos duda de todo y vomita en las certezas. Feliz le gritaría a la academia que la poesía nunca ha estado con los sabios, sino con los más tontos.
Mi amigo Juan Carlos es odioso, pero cómo no quererlo. Cómo no quererlo.
Para él, este poema:

Suponiendo

a Juan Carlos Vergara

Si me preguntaras cómo es el universo
Te diría yo sin duda que te mueras
Porque el silencio te revela frente a frente
Un anhelo de grandeza insostenible

Si me dijeras que te diriges a lo eterno
Te diría yo sin duda que me lleves
Porque lucho por hacerme de su lado
Con palabras que no saben lo que hacen

Si afirmaras lo infinito como un sueño
Te diría que callaras tal certeza
Porque algunos vivimos en el margen
Y lo absoluto alimenta nuestras ganas

Si nada de esto nos saciara
Estaría obigado a matarte
A tenderme impaciente a tu lado
Hasta el día frío

Inti

Boca del tiempo aturdido
Girando en tus ciclos borrachos
Se nos quedó un pueblo sin destino

No importa
Ya evolucionará
Te apresuras a decir

Autocrítica

Métete los versos en el poto, hueón pasado a caca
Es un verso que tú nunca escribirías
Por que eres solemne
Y claro
Cartucho
Por que tú no te culearías a las minas
Sólo te harías el amor con sus cuerpos
Y te gozarías con sus manos
Y sus bocas en tu miembro
Por que tú no eres un maricón que juega con ellas
No
Eres un caballero que no tiene memoria
O un ciudadano del olvido
Claro
Gran hombre correcto
Qué sabes tú de pasar hambre
O de no saber escribir
Si todo lo piensas en verso
Y estudias para ser mejor

Nadie te pesca hueón penca
Es un verso que tú nunca escribirás
Por que no lo consideras
Y eso es lo que me gusta de ti

Utopía

Un día de estos
Escribiré el mejor poema de todos los tiempos
Será todo lo realmente universal
Y aclaro que no universal rasca postmoderno
Sino universal totalizante
Tan grandioso ha de ser
Que se olvidarán todos los poemas existidos y existentes
Y el mundo girará en el eje de mi poema

Ah que bello será

Pero antes debo hacer algo
Por el calentamiento global
Y el pueblo dominado

Diario Vivir

Al hombre que me pesa a pesar de sus años.

Es difícil creer que todo al final se trate de ausencias.
Ahí el blanco: ausencia.
Ahí el buen día: ausencia.
Ahí la castidad costra que llevo: ausencia.

Y sí,
Ahí tú, padre: llaga ausencia,
fuego,
mucho fuego que arde ausente.

Llévame lejos

Llévame lejos
Lo más lejos que puedas
Estaré tranquilo tras tu sombra
Vacuo
Ausente
Marcándote las huellas cuando pases
Estirándote la vida si así lo deseas

Llévame lejos
Esperaré tu soledad constante
Jugaré con tus últimos recuerdos
Osamentas descompuestas
Sin con el alba tu me llevas al camino sin aire

Haremos de la vida

Haremos de la vida un mar de relaciones
Un río de desiertos que jamás están solos
Desastres naturales dialogando hasta la muerte
Un verso inmenso que se extienda por el tiempo
Que hable de deseos que nunca se desean
Que guarde nuestros cuerpos en la eternidad del signo
Y abogue por nosostros y la causalidad de la vida

Ahora quiéreme y no me sueltes
Aunque te desgarre la carne

Este es su tablero

Jesucristo como la principal herramienta de abolición de contradicciones en la Iglesia Católica. No se olvide nunca que la Iglesia es una institución inspirada y constituída por Dios pero dirigida y administrada por seres humanos, tendientes a ser siempre seres políticos. Así, en medio de este diálogo de la esencialidad divina con la historicidad humana, se hacía completamente necesaria la imposición de una figura sintetizadora y facilitadora de coherencia: Cristo, el hijo de Dios. Porque él fue humano, sí, pero también es Dios.
No se me malinterprete. Yo no digo que Jesús es una invención barata de unos hombrecillos, no. Digo que de alguna forma, Dios (omnipotente y omnipresente) se las ingenió para reducir al mínimo la contradicción de su pueblo a través de su hijo. Por ejemplo, piénsese en las famosas cruzadas o en la inquisición. Prácticas barbáricas desde el imaginario moderno, de acuerdo. Pero si nos detenemos tan sólo un instante en los hechos, apreciaremos la determinación de que esos eran los actos correctos, los pasos obligados a seguir por la Iglesia, ya sea porque era esa la manera de entender la divinidad y satisfacer a la divinidad (el proyecto bélico de defensa de la fe) o por extravíos propios de la condición humana de los que dirigían la institución de origen romano. Por cualquiera de las dos partes (por sistema epistémico o por error humano) la divinidad salvaguarda a su pueblo en la figura de Cristo: Siempre la iglesia a caminado hacia él, independiente de como se piense en las distintas épocas.
Entonces, no se diga que Dios juega mal las fichas si este es su tablero.

La tinta cae y tú con ella

La tinta cae y tú con ella
No sería la gran cosa pero piensas
Y te pierdes
Te quedas en la expectativa de un mundo bulímico
Que te vomitará y quien sabe qué
Te quedas con la idea
Y no tienes tantos dientes como para que
Los que la saben arranquen
Gritando tus delirios
Quizás imprescindibles

La tinta cae y tú con ella
Pero no basta con escribir

Msn's girl

Crudo como el verso que sostengo
Quemando con sus aires
De expansión universal
Así es el cuerpo de ella

Contraído en sus rumores
En sus miedos seculares

Y la imagen que ella es no se resiste
Me gotea por las manos y reclama
Su precario intertexto de bolsillo

No el vaivén de su cadera
Es su pelo el que me tienta
Y me entra por la vista
Saliendo digerido
Como tropo digital

Sólo pido no encontrarme a sus hermanos
Marginales códigos de fuente
Y en silencio disfrutar
Su cuerpo inabarcable
Siempre caro por la noche

Versos Somalís

Mis versos te sacarán lágrimas
No por buenos no por malos
Por hambrientos diría yo
Porque son niñitos de Somalía
Pobres niñitos somalíes
Con gusanos en la guata
Comiéndoselos por dentro

Mis pobres versitos somalís
Te partirán el alma en cuatro platos
Y se las comerán riendo
Porque ellos aman a sus gusanos
Y los alimentan

Les enseñaron a parasitar
Y les gustó tanto
Que me pidieron escribir un poema

Diáspora*

Y ahí voy
Una y millón de estrellas he visto caer
Otras cuantas despertar
Y cuantas más veré

Y seguirán cruzando mis pedazos a través de la ventana
Sereno portal y fiel testigo
Que observa con ternura mi dispersión hacia el éter
Asombrada de lo bello que es sentirme diluído
De ver que no soy mas que fragmento derretido de un astro mayor

Astro que ya no es ni será

Solo yo soy y mis yo pedazos y van sin temores sin rumbo
Al padre o al Parnaso

Al Limbo si es que existe

Al centro de un universo en lo ancestral encendido
Al punto inexacto del fin del principio
Y ahí la ven

LA DIÁSPORA PRIMERA

La que extendió mis pedazos hacia tiempo y espacio
La que amasó mi ventana y mi constante dispersión
La creo creó planetas con hueso mío y carne mía
La que un millón de estrellas ha visto caer
Y me mira avanzar lejos de la chispa

Y ahí voy

*Diáspora es el primer poema que escribí.

Soneto I

Surgen en el aire cuatro formas,
jinetes que te vienen por la mente;
sacuden y ordenan a lo inerte:
"Muere danza de las frases rotas".

Destruyen lo creado con pereza,
se inventan salvadores flagelados,
rearman estos años fragmentados,
susurran a los hombres con tristeza:

"somos niños con hambre de reformas,
somos nada y nada nos conforma,
en sus pechos reside nuestra suerte.

"No somos y soñamos la belleza
y no es nuestro arte la destreza,
pero amamos los versos relegados".

La mordaza

El dolor de nuestros sexos me grita sus dolores
Y yo amordazado
Entre lágrimas de culpa escucho amordazado
Guardando mis palabras no sé para quien
No sé para cuando

Consejo

Te dije que a nadie le gustan los sexópatas
Que a ninguna niña -ni siquiera a las putas-
Le gustan tus propuestas florofílicas
O zoofílicas
O necrofílicas

Te dije que no importa que lo escondas
Que todos te miran distinto y hacen asco
Desvían la mirada y aborrecen tu rostro

Nada de culpa tienes
Nada de culpa tienen

Sólo quédate en silencio
Esperando un nuevo siglo
Nuevas mentes
Nuevas formas de tener sexo
O un acompañante
Que no sea yo

Por que yo soy casado querido

Aclaración

Créeme cuando te digo
Que el cielo es transparente
Y que tus ojos son creadores
Anhelan mar de alturas

Cortame pronto vida en deuda

Hablamos sin vernos. Parece que no quieres nada: ni escucharme, ni escucharte. Aparentas un frío que inunda. En realidad, que sé yo si lo aparentas. Tan sólo lo deseo y lo paso a realidad.

Lágrimas del suelo al ojo

Estoy cansado y el miedo es odio

Un poema no calmaría nada
Ni un abrazo tuyo
Ni un padre con un regazo esperándome
Ni un verano sin una violación
Ni una madre entregando todo por el llorón
El de las letras

Un escrito no haría nada por mí
Y aun así
Insisto

Corto. Estás dormida y sin embargo buscándome.
Ojalá me encuentres.

Un remolino de fotos que no tengo se me estanca entre los ojos
Son angustias que no quiero
Rotas en el tiempo
Regresando como sangre
Negra de inconclusa

Así nadie puede
Nadie

Hai-Kú virtual

Río que corre
Sueño el sueño mío
Nunca estuve

Aparentemente

Tomo el lápiz mucho sueño
Escribo algo por si acaso
Un ojo abierto es suficiente
La tinta escurre corro lento
¿Y mi lápiz? Bloque inmenso
Cae y caigo con Breton
Jugamos póker en el túnel
¿Y mis hojas? Cerro verde
¿Y mi lápiz? Mundo nuevo
¿Duermo vivo? Limpio cielo
Muerto entiendo
No escribí

Gato loco

Calla que te dicto dijo la pecera
Entretanto horas de pasar
Me paso la vida en torno a ella
Y no sé si la muerte es peceral

O pecera con disfraces de simpleza
O designio con misión de vigilar
O razones para hablar con la pecera
O excusas de mi vano despertar

En todo caso siempre ignoro a la pecera
Pero guardo un temor a mi pesar
Es que hablo y no me escuchan las paredes
Y sonrío cuando calla aquel mural

A veces me sorprendo cabizbajo
Rezándole a la muerte peceral

Te declaro amada por todo lo mío

Te declaro amada por todo lo mío. Por mis besos, mis palabras, mis visiones y mi insomnio. Por el tremendo temor a perderte que tengo y por los miles de versos que se quedaron en intentos. Por mis manos que te buscan, mis ojos que te siguen y por tu olor impregnado en mis narices. Por el silencio de las caminatas a solas, pensándote. Por el viaje en metro y las ganas de verte incluso cuando te viajo en las micros. Por tus manos que son mías y te acechan y te niegas, y jugamos hasta que alguien sale herido. Por tus lágrimas que asoman y mis insultos refinados, con sabor a sangre y a piedra. Por ti, conmigo. Por mí, a veces seco. Por todo lo que toco y por el mundo que te gira, como haciendo un circo privado del resto de las gentes. Por aquello que te odia y que se muerde la lengua cuando pasas conmigo a cuestas, dormido o muerto.
Yo, caído, por siempre.
Tú, ausente, conmigo.

Te declaro amada por todo lo mío.

Contra natura

Suéltame las manos
Que quiero hacer cosas como tú

Sol a medianoche

A Amaru Salvador, soñador perdido.

A veces
Con un dejo de inocencia
Me lanzo a las lecturas de un amigo
Y no entiendo sus motivos y sus luchas
Pero intento abandonarme en su dicción
Entre palabras de intelecto y amoríos

Que no daría por ser el modelo que propone
Y crearme a mi mismo en su discurso

Vuelvo siempre sin saber donde empecé
Y me niego a retomar hasta que pase
Con sus aires de locura controlada
La miseria del olvido de la forma

De la mía
Del amigo
De su sombra

UV

Las
Rayitas
Del sol
En mi camisa
Son las trampas
Del cáncer en la piel

Para vivir

Me bebo las horas en una quimera rosa
Mi café frío y que más da
Te llevaste todo
Y yo aquí
Revolcándome en tu silueta
A veces gorda a veces flaca
Pero siempre ida

Tuve que amputarme los recuerdos
Para jurar que te quería

Respuesta a los papeles que me hablan por las noches

Cuando hago un poema
Busco una primera palabra fuerte
De esas que valen por sí mismas
Y sus huellas llevan caminos sobre sí

Cuando el poema me hace
A fuerza de palabras primero me busca
Y se hace valer por sí mismo
En sus huellas que llevan caminos entre sí

Anhelo de Agosto

A Tamara, soplo y vida contra la muerte.

Quisiera poder escucharte otra vez

Poder callarme las heridas
Arder en el influjo de tus ojos
Sanar en tus aguas temblorosas
Alzarme de tu mano hacia la vida

La dulce vida
Busca mi piel entre tus manos
Se hace del perfume que dejas tras tus pasos
Toca a la distancia la figura de mis trazos

La dulce vida
Corriendo en tus sonrisas derritiendo el tiempo que me asusta
El tiempo que desgarra
El tiempo que nos pasa
El tiempo que es ajeno que es terreno y nos delata

Quisiera poder escucharte otra voz

Un nuevo soplo que nos limpie
Que nos acerque al paraíso que dejamos sin entrar

20 años pasaron, Cristián Vera

10 de Septiembre, ya es tarde

Perdóname si lo que viene te rompe la vida. Perdona también al que te dejará sin nada en un segundo. Perdona, sin duda, al perro que te obligará a asistir sin que sea tu turno ni tu especialidad. Perdona a las corrientes filosóficas que desde el siglo XIX pugnan sin descanso y que hoy tienen luchando a unos cuantos por razones que son tan rápidas como una bala en tu cráneo. Perdóname, te lo pido de nuevo, por no decirle a tu madre que morirás mañana y que odiabas a los pacos y que nunca lo dijiste porque tenias que sacarlos a todos adelante. Perdona a tu ex-mujer porque nunca te dijo que uno de los niños no era tuyo. Perdona a Dios, si es que crees, por llevarte así, porque las muertes lentas se digieren y se terminan disfrutando. Perdona que no me duela tanto tu muerte y que sienta que, de alguna forma, el pueblo se está despertando. Perdóname este sentimiento de mierda. De verdad perdona, Cristián Vera.

El muerto, al parecer, sabiendo que esto pasaría.

¿Dónde están?

No dejes que nadie te diga que el absoluto no existe

Yo no le temo al uso la palabra infinito en poesía. No le temo al silencio, ni a lo eterno, ni a la nada o al absoluto. Coartar la búsqueda de lo inaprensible es como pedirle al corredor de los cien metros planos que no bata el record pudiendo hacerlo; es como negarle al saxo alto la improviación en el punto algido del solo. Yo no digo que lo infinito me caiga en la mano con la que empuño el lápiz o digito frente a la pantalla. Lo que propongo es que en el intento de abarcar algo inabarcable, de acercarse a lo que no se entiende y/o excede, la escritura trasciende las fronteras de lo material, de lo histórico, si se quiere. No creo en una propiedad analógica de la poesía -a la manera del simbolismo francés o el modernismo latinoamericano-, sino que confío en su capacidad evocadora, productora, creadora.
Y si la poesía es creadora, ¿por qué abandonar la lucha de crear en espacios que no son, que no se comprenden, o son imposibles de retratar? ¿Por qué limitar la capacidad creativa a imágenes objetuales o a figuraciones de lo existente? Finalmente, ¿por qué negar de plano lo infinito como una categoría válida en la poesía?
La poesía objetual y momentánea está de moda. La antipoesía es tradicional y toda búsqueda parece errada. Expando mis propias fronteras para saciarme de eterno y vacío. Para muestra, si se me permite, un solo botón:

No dejes que nadie te diga que el absoluto no existe

No dejes que nadie te diga que el absoluto no existe
me dijo, antes de morir, mi padre.
Me dijo que no dejara que nadie me mienta
o que nadie me diga que el absoluto no existe.
Que nadie, nadie, me lo dijera porque cuando te quitan el absoluto
es porque ya no tienes nada, es porque
estarás dando pie a que te quiten la dignidad, todo,
A que te expropien tu casa,
A que se lleven tus hijas,
A que si no vuelves en largo tiempo casen a tu esposa con otro
Mientras tú te haces hombre peleando guerras ajenas.

Mi padre antes de morir me dijo no dejes que te quiten
tu derecho a no tener familia, no dejes que te quiten
las ganas de morir ahora, hijo mío
hay momentos, los más,
en los que nos merecemos esto de ser felices.

No escribas en más de una lengua
Fueron sus últimas palabras
pero besa todas las bocas que se crucen en tu camino,
Lo dijo antes de morir.
Riega las plantas del cosmos con leche de la vialactea,
Hoy moriran 3.000 niños de malaria en África
Y ya no tuvo más aliento
Y no dejes que te quiten el derecho a no tener quien te baje de la cruz
Y ningún suspiro más salió de su boca,
No dejes , dijo bien fuerte como si se estuviese muriendo, no dejes que te digan
Lo que tú vas a decir después de que yo muera.
Fue así, juro que fue así y que no fue de otro modo.

Entonces, cuando mi padre murió, yo me miré al espejo y dije

Algunos sienten ganas de cruzar el puente y yo tengo deseos de que me atraviese el día.

Poema escrito por Pablo Yañez.

Gravedad

Si me acerco al borde me caigo
Y aunque vaya de frente caigo siempre de espaldas

¿Acaso tú eres ley y me recibes en tus brazos?

Eso explicaría
El desvarío en el umbral
Pero no explicaría
Que despierte sin tu toque

Caería enraizado a tus campos de arena
Pero jamás te recuerdo con el alba
Y mis deseos de quererte se derrumban
Cuando asomo la nariz al borde

¿Acaso son tus brazos y me recibes con tu ley?

Costra

Me abrí el pecho adolorido

Costra enorme entre las piernas
Ramificada hacia los vasos
Me dejó sin sangre

Cómo quieres que te ame así

Remodelación

De vez en cuando
Cambiar de nombre
Cambiar de pelo
Cambiar de norte
Cambiar de rostro
Cambiar de orden

De vez en cuando la muerte
De vez en cuando el azul

Sólo esta vez
El silencio
De la línea negra
Sobre la ausencia de color

Teorética de la poeisis literaria

Insisto en la potencialidad creadora de la palabra poética. No creo ni en la mímesis aristotélica ni en ningún presupuesto que considere la obra poética como una imitación artística. Por lo menos 24 siglos han pasado desde la formulación platoniana de la teorética de la producción artística como "imitación de segundo grado". Me parece, sin desconocer la relevancia que tuvo todo esto, que ya es hora de que vayamos olvidando la fuente inexcusable de conocimiento clásico. No por tonta, ni idealista; sino por limitante. Por eso, y a pesar de las inumerables críticas que se le puedan generar a su formulación teorética, yo me quedo con el vaso medio lleno que aportó Huidobro en cuanto a la restauración del generativismo intrínseco, primario si se quiere, que tiene la palabra poética impresa en sí. Diré, sin miedo a equivocarme:

"Líneas
Cruzadas
Que hacen
Cepa arbórea

Cepas
Altivas
Germinan
Siempre hombres

Hombres
Que guardan
En joyas
Otros hombres"(1)

Sin duda se me tildará de pretencioso metafísico y de continuador monológico de tareas inservibles. Ante eso, y por mi condición de cristiano católico, tengo toda la propiedad de proclamar a los cuatro vientos que si existe una fracción metafísica homóloga a la que empírica se manifiesta día a día, seguramente Dios la situó entre la capacidad linguística y la capacidad creativa, justo en medio de la palabra.

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(1) Poema culiao' mío.

Por todo lo anterior, desconfíe de la palabrota teorética.

Foro

Son operadores anónimos
Te registran o te violan
Y cuando tu boca se desboca
Te la corchetean sin querer

Son la cara de tu raza
Te registran o te matan
Y cuando piensas en respuestas
Te desarman la episteme

Son tu fuerza o tu muralla
Te defienden de las balas
Y cuando ataca el postmoderno
Te conversan de marxismo

Son lo mismo o lo que quieras
Te involucran en sus guerras
Y cuando menos te lo esperas
Te despiertas corcheteando

Son las letras o los bites
Te encontraste repitiendo
Y al sonido de las teclas
Te viste en la pantalla

Doy paso a mis Insomnias. Hoy, 2:50AM "Noche I"

Sí tú
Qué haces frente a las hojas vacías
Ante la duda en la abstracción del color

Yo por mi parte
Me desnudo entre sollozos
Y me encierro en las veredas que cruzan las miradas

Es la risa del hombre antes del retrato
Que a ratos se dibuja en las razones
Buscadas sin razón por las tus hojas
En las mías exiliadas con los blancos
La que me habla
Traduciendo tus preguntas en respuestas
Y tus gestos en mis actos

Sí tú
Qué harías
Si supieras que las hojas son y no son
Cuando están vacías

Cosas de uno solo

Me pasa que en la virtualidad de mi pieza
En el rincón más blanco del techo
Respiro
Y mientras paso con el aire a través de mis pulmones
Intento ganar fracciones de tiempo
Para el flujo constante
Que grita que no quiere regresar que lo proteja
Porque sabe que el mundo en agonía
Lo devora como puta avejentada
Entre lobos de la carne

Me pasa que la virtualidad de mi pieza
No es siempre la misma
Y me confunde con sus gritos de dolor

El canto del azor

A Rodrigo Alfaro Palma

El profundo abismo de tus ojos
Alza en verso una belleza fría
Un despertar sosegado
Un delirante murmullo devorado
Por ese sabio ya viejo que llevas adentro
Quizás un breve fragmento de un poema que escribiste
Si acaso no un pasar ajeno

¿Ves mi cataléptico poeta cuanto te han crecido las alas?
Es hora ya que remontes el vuelo
Que cantes desde la bóveda celeste y te rías de nuestras alabanzas
Que te dejes caer en lo alto de la gloria
Gloria preparada sólo para algunos
Para quienes no se someten al tiempo presuroso

Déjate ser en tu pluma locuaz
Vive en el marco de la hoja que te muestra cual cristal
No te derrames en tu líquido furioso
Pues eres en tus líneas y no en estas de papel y tinta

Merecido homenaje a uno los artífices silenciosos
de mi escritura.

Reloj Universal*

Me inquieta la indiferencia del tiempo que pasa e inunda
Ese loco enajenado que corre sin mirar y desde lejos le sonríe al reflejo de Dios
No se detiene
Irritado avanza a doble paso gritando su ideal soñador de mundos ordenados
Confiado avanza de llegar a la época donde lo esperan impacientes

Distraído avanza entre la gente entregada y sometida a sus

[deseos

Ah pero no yo embustero
Yo te observo y no creo en tu jugarreta de falsas correcciones
No me atrapas en tus cánones solares

en tus arenas pérfidas
en tus dormidas ganas de dominarlo todo

Tú me perteneces aunque no te guste
Yo tu amo
Yo tu padre
Yo tus manecillas de correr cansadas
Yo tu dios
Yo tu todo

Tiempo embustero ya no más
Invención fatal que acaba en el intelecto
brindaremos por tu caída y pronta esclavitud

Tic por mí
Tac para mí
Tic por mí
Tac para mí

*avanza y avanza y no pierde su cordura, aún me calla, aún distante. Tiempo loco.

Oye Amaru

Ahora es cuando necesariamente debemos entablar un diálogo:

¿Qué es ese aullido que sale de las calles, nos entra en los oídos, revuelve todo adentro, y sale como verso anémico, a punto de caerse por su peso?

Dulce compañía

Siente el aire frío golpeándote el rostro. Mírate la punta del zapato izquierdo, ese tembloroso y solitario ante el espectro celeste. Sí, míralo, insinúa un movimiento reptilesco, siseante entre zigzagueo y avance. Ahora fija tu atención en su interior, en la masa informe de carne y hueso que se reparte por la forma del pie. Fíjate bien, es el dedo más diestro el que se extiende hacia el vacío, deseoso de caída y retumbando en la pulsión. Sí, así es. Haz avanzado un par de pasos, y sólo un par de pasos, dos o tres ahogos entre paso y paso. Sí, te han dejado en la cornisa; ya casi. Perfecto. ¡Eh! tranquilo. The show must go on. Resiste el desvarío que te carcome las entrañas, todos lo han sentido , todos han llorado. Es la situación, no es para menos. Inhala. El aire frío y lo reniegas en el latir colérico. No cualquiera lo haría, ánimo que inhibe la tensión. Último intento. Todo o nada. Calcula la distancia entre tu pie y el suelo, no estás pegado a la realidad, los átomos renuncian a seguir con tu juego. Te elevas. No lo ves, pero te elevas. Abajo lo seguro y arriba lo asfixiante. No renuncies, no renuncies ahora. No puedes saber cuantos metros hay si no te asomas. ¿Nada? Perdón. No era yo el que debía decidir. Ni en la hora de tu muerte, amén.

Pequeña Matamuertes

A Tamara, soplo y vida contra la muerte.

Ríete pequeña

El cometa te huyó la frente cuando lo miraste fijo

Con tus ojos de caribe y tus pestañas cataclismos

Corrió a perderse con su velo congelado

Y a la distancia

El miedo le cayó por la mejilla una y otra vez

Como el eco en tus pupilas

SE NOS FUE LA MUERTE

Repetía

Se acercaba sigiloso sin escándalos solares

Y no lo viste nunca

Por que el beso de las noches no caía

El verso de los huesos descubiertos no contaba

Repetía repetía

Sus labores detenía

Y te puso en una espera misteriosa como excusa de su llanto

Sus labores detenía

Tus manos lo llamaban como flor a la sequía

Animando sus pasiones egocéntricas se abría

Pero adivina niña mía

Repetía repetía

Ríete pequeña

Murió de viejo tras las lunas del anillo

Anhelando que tuvieras labios de impaciencia

En tus pechos de papel

Mía mía

2023

ahora
ya
corre corre hueón
dale
que tu familia espera
si
las migas
no mires no
importa
corre
que a ti tambien te cagaron
te dijeron que era todo bonito
y mírate
pero no pares hueón
estás
quebrado
tus ojos feos
tus manos feas
tu mente fea
y escribías
y creías que podías vivir de eso
y te cagaron
te requecontracagaron
y a tu hijo y a tu nieto
pero que te importa
tu corre
mañana pensarás en tu progenie
y en las palabras bonitas
esas que aprendiste leyendo hasta tarde
y pensabas que podías filosofar
te acuerdas
creías en tus capacidades
ahora
corre
corre hueón
corre
corre
corre
que se te acaba el aire
y tus hijos quieren
migas
o lo que tengas
y el hambre te mira con cara de "te dije"

y que le ibas a hacer
si no gobernabas ninguna potencia


no pienses
c o r r e n o m á s

Pulsión de sombras

Continuemos con los bosques amigo
Una copa no te matará
Bebe y bebamos sin pensar
Por que obligan a creer que lo destruyes todo

De pie frente a los montes amigo
Ríele en sus caras las suertes ignoradas
Que las piedras no entienden
Y los otros ponen voces en sus bocas minerales

Derrama sangre entre las nubes amigo
Que mas da si no es azul
Quien te dice que era azul
En los tiempos que rezan sus nostalgias

Rebánate las manos amigo
La linfa es bella cuando brota
Y tú con tus principios
La condenas a correr sin descanso ni armonía

La muerte no es condena
Y la condenan por suicidio

Nadie entiende nada
Y tú me miras con cara de impotencia

Desde el espejo

Frío como hierba amanecida
Así me parece tu ojo
Distante para las distancias
Ausente por mirar

Deberías animarte a sacarlo

En una de esas te gusta
El olor a concreto y vidrio
Y el ruido constante del pasar
De gentes ciegas y muertas

Deberías animarte a morir

En una de esas te gusta
Estar tranquila y sola
Ausente como el ojo que te mira
Cuando pasas ciega por pasar

Deberías animarte a escribir
Deberías

Presupuesto uno: potencia de la palabra poética

No sé cuantas maneras hay para decir la misma cosa, pero si sé cuantas maneras hay para decir siempre una distinta: una, y es hacer poesía. Mi primer presupuesto es que nunca se puede decir la misma cosa dos veces, ni siquiera sugerirla dos veces, sin que tal cosa esté contaminada de otras cosas que arrastró con o sin querer. En otras palabras, todo es induplicable en la poesía, nada escapa de la irreductibilidad de la palabra poética. Es la potencia de ésta la que permite que el elemento invocado sea siempre uno nuevo, incapaz de repetir el anhelo por el que fue invocado el otro, e incapaz presuponer la potencia que tendrá el siguiente elemento.
La creación como espacio real de la palabra y la palabra como un hecho nuevo, hijo de la potencia poética.

-Poética mía, hace un par de días, llena de grietas y defectos.
La amé sin duda, pero debí dejarla por la coherencia del canon discursivo actual.

Crisis del pacto epocal

Forma
Forma que deforma o da forma
Forma que te informa o te deforma
Forma que conforma
O peor aun
Forma que transforma
Como contrarreforma
De las formas

En la forma que yo busco y nunca encuentro
Entre formas y sus formas tan amorfas
Está la palabra y su familia
Todos muertos de hambre

Colonia

Frío

No hiela

Es muerte placentera

El misil ya no se escucha

Y nos reímos de Hiroshima

Somos once y uno muerto

Monarcas sin corona

La brisa ya no quema

Con el aire así de denso

Plantamos la bandera y nos reímos

Nadie queda para verla

¿Quien lanzó los proyectiles?

Pierdo un brazo en el intento

Me lo como con desgano

Nos reímos de Hiroshima

¿Cómo fue el instante?

Avanzamos contra el frío

El sol de vacaciones

¿Qué son los misiles?

Llegaremos por la noche

¿Cómo es que se muere?

No hiela y somos siete

¿Frío?

Respecto al socialismo actual

Esto fue lo que nos dijo:

"Con un arcángel, se nos ocurrió lo del pensamiento utópico... pero pensamos que no daba para tanto. O sea, se lo entregamos a unos pocos para que divergieran del capitalismo entrante, que por cierto, no supimos suprimir a tiempo. En fin, el resultado no es directamente nuestra culpa (...) ¿Me está culpando por las guerras mundiales? No, no, no. Le digo que nosotros le entregamos cosas al hombre y él ve como se las arregla pues. No podemos andar todo el día con milagros e intervenciones suprarracionales, esa no es nuestra pega. Nuestra pega es abogar por la salvación de las almas. (...) ¡No me saque de contexto, por Dios! He dicho que nosotros le entregamos algunas cosas al hombre y el uso, tanto racional como pasional, queda fuera de nuestros dominios. Nosotros decimos aquí: 'lo que ha dicho el hombre, no lo deshaga Dios' (...)(risas). ¿Cómo? No..., nos desligamos absolutamente de esa responsabilidad."

-Espíritu Santo, vocero de gobierno.

(No aceptó fotos ni videos... nada de hueón).

Iglesia Posmoderna

Que el cura, la iglesia, la mano, la cruz, trabaje, no mire, organice, no piense, ayude, no exija, olvide, no mienta, la sangre, la culpa, la rabia, un segundo, qué hace, es vano, la muerte, no explique, resuma, no tiente, atienda, confiese, no sude,
¡hable hijo por Dios!,
piense, no piense, actúe, informe, no tiente, le dije, ame, no invente, si ignora, invente, escuche, repita, de nuevo, no llore, crezca, es fuerte, la cruz, ejemplo, no copie, organice, repita, aprenda, relate, no mienta, pues copie, anule, resista, hermano, la cruz, la sangre, la muerte, la vida.
¿No entiende?
Prosiga.
("El cura, La Iglesia, La Nada", fragmento del autor.)

Hacia el cielo

La sangre se me hiela en tu frío intenso
Y nunca miras cuando hablo de sequía

¿Será que sabes que la vida no alcanza?
¿Será que fuiste hombre y te contienes?

Contra ti por que tu mirada quiebra la esperanza
Contra el tiempo que me derrumba en sus arenas
Contra los vientos que se cubren cuando paso
Contra el fluir del agua y el ansia que revela

Contra todo nexo que me ancle al mundo
Contra el mi mismo por su vano impulso

Contra el verso que me expone y clava
Contra la memoria por su brazo ajeno
Contra la palabra que me ata al tedio
Y contra el suspiro por que nunca sacia

Escúchame si quieres cuando caigo
Y si algo aprendes no me culpes
Somos templo de cristal rabioso

Voz sometida
Implosión
Ojo

Nova Era

La sed de las edades del tiempo
Nos besó la boca presuntuosa
Llena de secretos epocales
///////////////////////////////////

Shhh
Escóndete que ya pasó la vida
Escóndete que ya se fue la muerte
Afírmate que te fragmentas
Y te caes a pedazos en el vaso de este siglo

Shhh
Levántate despacio si correteas a los niños
Y mécete en la silla que jamás se detiene
Que te escurrirás entre sus manos
De tortuga modernista trasnochada

Shhh
No abras la boca que te llenaron con canciones
Del ocaso de las letras de occidente
Por que viene el cuervo de las alas de hielo
A enfriarnos los fuegos de /////////////////////

No sé si me gusta, Compañero...

Me causa cierto rechazo el manoseo vulgar del que es víctima la palabra compañero. Como si fuera la única forma de llegar al otro cuando se habla en clave socialista revolucionaria. Como si tuviera cierto poder místico analógico, a la manera del simbolismo francés, entre personas distintas. Como si fuera la señal fática que se require para entablar cualquier tipo de conversación de pensamiento de izquierda. Es mas, como si fuera la única manera de emitir un juicio válido en mi ámbito universitario que sea de relevancia para la colectividad.

En verdad añoro la palabra compañero en lo escolar. Añoro la palabra compañero en la pareja. Añoro la palabra compañero en la familia, que es donde menos se da. La añoro a veces sin ninguna carga histórica, para que pueda ser lo que quiera. Me dan ganas de gritarle: "¡sea libre, compañera!", y se me aparecen todan las voces impresas en ella, la de Allende, la UP, y los tantos amigos mios que la hacen suya.

Perra vida la de la prostitución, y no tiene más que aguantar.

Caos

Leí palabras de aliento entre tus labios
Y corrí para morir tranquilo

Por que soy débil a los cuentos
Y por que en ti hay algo que no veo

Ciego debería ser
A ver si se duerme más tranquilo

Disparo

Una bala entre los ojos y la bala
Una bala entre el aire y la bala
Una bala entre el margen y la bala

Todo se derrumba con el fulgor del cielo
Y un disparo
Muestra de eternidad contenida

Hoy empieza el año del ratón...

Primer intento. Sí, a veces malo a veces bueno, pero que se le va a hacer... si uno no es Dios pa' tener la palabra perfecta. Primer aviso: Dios y la internet jugando a la gallina ciega.

Corro hasta mi casa para escribir rápidamente lo que frágilmente uno guarda y que sabe que se le escapa de un momento a otro. Me siento frente a la pantalla aún con algo en mente, pero ya más difuso, más atolondrado. Escribo. Más bien ahora transcribo, por que nada queda de la idea. La pura impresión me parece.

Pero bueno, qué se le va a hacer, total, uno no es Dios pa' tener la palabra perfecta en el momento preciso.

Me acuerdo de los ciclos del horóscopo chino y me invento que hoy empieza el año del ratón. Total, yo soy Dios aquí. Escribo un par de huevadas y me acuesto, aún pensando en eso que quería escribir y que transmutó en otra cosa sin control alguno.

Yo creo que igual va a resultar. Total, nadie tiene la palabra perfecta. Que yo conosca, por lo menos.

Algo me acuerdo, pero que más da.