Costra

Me abrí el pecho adolorido

Costra enorme entre las piernas
Ramificada hacia los vasos
Me dejó sin sangre

Cómo quieres que te ame así

Remodelación

De vez en cuando
Cambiar de nombre
Cambiar de pelo
Cambiar de norte
Cambiar de rostro
Cambiar de orden

De vez en cuando la muerte
De vez en cuando el azul

Sólo esta vez
El silencio
De la línea negra
Sobre la ausencia de color

Teorética de la poeisis literaria

Insisto en la potencialidad creadora de la palabra poética. No creo ni en la mímesis aristotélica ni en ningún presupuesto que considere la obra poética como una imitación artística. Por lo menos 24 siglos han pasado desde la formulación platoniana de la teorética de la producción artística como "imitación de segundo grado". Me parece, sin desconocer la relevancia que tuvo todo esto, que ya es hora de que vayamos olvidando la fuente inexcusable de conocimiento clásico. No por tonta, ni idealista; sino por limitante. Por eso, y a pesar de las inumerables críticas que se le puedan generar a su formulación teorética, yo me quedo con el vaso medio lleno que aportó Huidobro en cuanto a la restauración del generativismo intrínseco, primario si se quiere, que tiene la palabra poética impresa en sí. Diré, sin miedo a equivocarme:

"Líneas
Cruzadas
Que hacen
Cepa arbórea

Cepas
Altivas
Germinan
Siempre hombres

Hombres
Que guardan
En joyas
Otros hombres"(1)

Sin duda se me tildará de pretencioso metafísico y de continuador monológico de tareas inservibles. Ante eso, y por mi condición de cristiano católico, tengo toda la propiedad de proclamar a los cuatro vientos que si existe una fracción metafísica homóloga a la que empírica se manifiesta día a día, seguramente Dios la situó entre la capacidad linguística y la capacidad creativa, justo en medio de la palabra.

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(1) Poema culiao' mío.

Por todo lo anterior, desconfíe de la palabrota teorética.

Foro

Son operadores anónimos
Te registran o te violan
Y cuando tu boca se desboca
Te la corchetean sin querer

Son la cara de tu raza
Te registran o te matan
Y cuando piensas en respuestas
Te desarman la episteme

Son tu fuerza o tu muralla
Te defienden de las balas
Y cuando ataca el postmoderno
Te conversan de marxismo

Son lo mismo o lo que quieras
Te involucran en sus guerras
Y cuando menos te lo esperas
Te despiertas corcheteando

Son las letras o los bites
Te encontraste repitiendo
Y al sonido de las teclas
Te viste en la pantalla

Doy paso a mis Insomnias. Hoy, 2:50AM "Noche I"

Sí tú
Qué haces frente a las hojas vacías
Ante la duda en la abstracción del color

Yo por mi parte
Me desnudo entre sollozos
Y me encierro en las veredas que cruzan las miradas

Es la risa del hombre antes del retrato
Que a ratos se dibuja en las razones
Buscadas sin razón por las tus hojas
En las mías exiliadas con los blancos
La que me habla
Traduciendo tus preguntas en respuestas
Y tus gestos en mis actos

Sí tú
Qué harías
Si supieras que las hojas son y no son
Cuando están vacías

Cosas de uno solo

Me pasa que en la virtualidad de mi pieza
En el rincón más blanco del techo
Respiro
Y mientras paso con el aire a través de mis pulmones
Intento ganar fracciones de tiempo
Para el flujo constante
Que grita que no quiere regresar que lo proteja
Porque sabe que el mundo en agonía
Lo devora como puta avejentada
Entre lobos de la carne

Me pasa que la virtualidad de mi pieza
No es siempre la misma
Y me confunde con sus gritos de dolor