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Hoy día yo quería escribir un poema
Y no pude

No sé
No pude
No quise
No quise querer

Desanimado
Me metí a un blog
Y a otro
Y a otro
Y así

De pura cuea llegué a este
Y lo encontré fome

(silencio)

Después leí la Biblia online
Una versión mormona
Y lo entendí todo

Este blog me pareció fome
Como bíblico
Y medio intelectual
Universitario

No sé

Yo te echo de menos
Eso sí
Te fuiste con mis poemas de amor
Y aquí no habían

Tribu y Galaxia

Los escritores de hoy piensan que la sangre es lo único que vale a la hora de escribir un poema. El pensamiento sujeto al arrojo/vómito de las letras a un papel, poemas sensibles del escritor, y ojala, si se puede, reflexivos en el lector.

No es lo mismo hacer pensar que escribir, no lo permiten. Los escritores de hoy son autoritarios en la libertad que gozan para escribir lo que les venga en ganas, total, está todo tan extraviado, que más da agregar algo más a la neblina.

El escritor de hoy no quiere ver la luz porque está bien entre los ciegos: se camufla, vive, ignora, escribe como un ciego. No tiene el coraje de buscar letras luminosas, que aspiren al infinito. La tribu, dicen, como el senil semilla; galaxia, algunos rebeldes desafían, y veremos lo que ocurre.

Balma(Va-mal)ceda 1215

Nomedigay que no podís jugar
Todos pueden jugar
Por ejemplo
1)
Como la puta se viste de dama, dama se queda.

Y hay cosas más fomes aún
(y fueron furor)
2)
-Aló, ¿con la casa de la cultura?
-Si conchetumadre.


Es super papa hacer poemas

A tí, que no sabes de la mierda que llevas adentro

Tengo la impresión que no he odiado antes: qué amarga la saliva en la boca del rencor.
Parece un muerto gritando en las manos,

Eres tú
De rodillas comiendo gusanos
Y yo feliz
Filmándote un homenaje
Para mostrar
Y demostrar

La mierda que eres
Carolina