No tengo tiempo para escribir
No tengo
No tengo

No tengo ganas de escribir
No tengo
No tengo

No tengo nada que escribir
Nada
Nada

*

Es que a veces las palabras tienen forma de ahorcados,
atropellados, desangrados o baleados.

Yo no quería.
Tú tampoco, supongo.

Cansancio

A veces el cansancio ciega.
La mayoría de las veces ata.

He tenido ganas de no escuchar a nadie, de callarme los oídos al mundo.
He tenido ganas de matarme la voz cuando parece pecado el sonido que sale de la boca.
He sufrido -este último tiempo- una constante vocación por lo ido.
He padecido, para mi desgracia, noches entera de insomnio.
He despertado cansado.
He cerrado los ojos atado.

He muerto varias veces la última semana esperando un vértigo que renueve el alma.

Paso a paso

Mi amigo Amaru me mostró el otro día a un cantautor chileno, se hace llamar Chinoy. Lo que más me impresionó cuando lo escuché fue la intensidad de su guitarra y la libertad de sus versos: pareciera que trae gritos sin voz, caídas, vuelos, soplos tomados del mar y puestos para que cada uno vea la vida propia en las canciones que canta. Yo no lo conozco ni mucho menos, pero siento que hay algo de mí en el paso a paso de Chinoy: sus palabras, su guitarra, Chinoy, y uno mismo (el que escucha), forman un nexo vivo que estrecha la distancia con la vida, el día a día y la maravilla de existir.
Por irreprimible, aquí su "paso a paso":

Paso a paso

pasado, me habla de un cielo gastado
pasado, no hay donde ponerle el ataúd
pasado, lo que que viene ya ha pasado
pasado está el muerto Lázaro

pasado, la mirada del pescador
pasado, las flores en un baúl
pasado es el parto retrasado
pasado, los aplausos en mi club

pasado el más viejo de los parientes
mírenlo se le están cayendo los dientes

la guitarra del brazo, las mañanas de ojeras
una nube en el vaso, versos para morir

una hora de atraso, me avisan por si acaso
el perla sin trabajo, ven si quieres venir

cometa de la zuela, calle de los atajos
viaje a la luna llena, humos de su venir

santo a garabatos, hecho entre camotazos
me voy en otro rato, la chancha va a parir

venga la vida con sus arterias
llena de parches para seguir
la flor brotando de la vereda
el paso a paso para partir

venga la vida con sus arterias
llena de parches para seguir
la flor brotando de la vereda
el paso a paso
hoy

la princesa del sapo, las manos de mi abuela
lágrimas de payaso, caer para subir

la patria mis zapatos, la risa una bandera
pónganme la tetera y un ramo en la nariz

al son de los balazos, vela tras otra vela
chaparrón de gargajos, moscas para el festín

un desfile de cascos, cae la enredadera
traiganme una escalera, para irme a dormir

venga la vida con sus arterias
llena de parches para seguir
la flor brotando de la vereda
el paso a paso para partir

venga la vida con sus arterias
llena de parches para seguir
la flor brotando de la vereda
el paso a paso
hoy

Adán

Adán
Manten limpias las aguas

Limpias las bendiciones
Esconde en el reflejo la costilla
Cose tu boca a toda injuria

Mantente firme a la tempestad
Regaña a tus hijos si se alejan
O alejan la vista a la escritura
Échales los ojos a la fuente
Que beberán ciegos sino mudos a la tentación

Mantén el ojo atento a los Telémacos
Los Prometeos y los libertadores
Te levantarán la tierra para heredarla
A sus hijos
Raza impura
Infecta y sucia arrebatada de mis brazos

Reza y pide fuerte las cegueras
Los reflejos
Los muros que agitan la violencia
Del vacío

Adán
Porque si soy yo
Es el hombre y la fuerza de la paz

Todesfugue

Hablemos de Paul Celan, de su muerte y el rumbo que tomó su vida tras la caída al Sena. Hablemos de los nazis, de Czernowitz, de la esperanza que guardaban en la muerte los débiles de alma. Hablemos de "fuga de la muerte" o "muerte en fuga", su sitio entre los mejores poemas del siglo, sin duda. Hablemos de lo que siento cuando Paul Celan me habla en su poesía y el éxtasis de sus imágenes en la obra de otros poetas. Hablemos pues, de un poeta que murió poéticamente como mi amigo Leonardo Murillo, uno de los grandes y admirados. Hablemos de sus fugas, de sus exterminios, de sus muertes cuando la fuga no bastó.

No hablemos, si eso quisiera Celan.
Callemos como lo hizo Murillo.
Gritemos si eso nos aliviara un poco.

Ese dolor es la ruta -cada verso lo sabe, ¡oh, lo intuye!-
la verdadera cima del poeta
ese goce, lo destructivo
-Ad astra per aspera-.

Yo no quisiera ser dolor, pero si la vida lo permite
me vaciaré como los cántaros:
seré vino para los que buscan agua,
seré agua para los que tengan sed.

Yo no quisiera ser fuga, pero si la vida lo permite
recorreré furioso la música de los muertos:
seré la tragedia de los días,
seré los diás dibujados en el cuerpo.

Si yo no fuera,
¡Ay de mí
que no sabe del tiempo sin el dolor!,
no sabe nada:

Esa leche negra del alba quisiera yo beber
como un sol que venga a los caprinos de la mañana.

Estos ojos

Levantar los ojos al cielo
Pecado
Es el cielo

Levantar los ojos del cielo
Pecado
Este cielo

Levantar el pecado al cielo
Pecado
Estos ojos

Levantar el cielo
Es pecado
Son estos ojos

Poema diario

Me he obligado al poema diario:
Lo que antes engendraba gusanos,
encarcelaba,
ataba y castigaba por lo crudo,
ahora parece menos doloroso,
caledárico y silente.
Esa pequeña voz conduce,
por fin,
un ocaso que anuncie día.

Me he obligado al poema diario:
Nadie nace con poemas diarios,
son artilugios, desórdenes,
patas arriba la conciencia,
la inconciencia:
yo no quería ser de los poemas diarios,
pero apremia la veta,
esa que quiebra las articulaciones de uno.

Cierro:
me he obligado al poema diario.
Me he obligado al tránsito,
a la ciudad,
a las misas y al sexo.
No más flojera al ser inerme:
respondo:
ad astra per aspera.

A un Telémaco

Acepto que los barcos son peligrosos

La gente muere descubriendo continentes
La gente muere dándole vueltas al mundo
La gente muere al cruzar océanos infinitos

Yo no quiero eso para ti hijo

Quédate en este puerto esperando mi regreso
Teje y acuna a tu madre en el invierno
No sueñes con el horizonte que tomaré a la distancia
Manténte firme a los llantos de este desierto

Como dijo el sabio de la aldea:
Guarda la certeza

Universales

Si somos o no universales,
no importa.
Francisco Véjar

Esa búsqueda nos caracteriza,
y, tal vez,
nos aguarda.
El hecho -cual sea-
no cambiará nuestros latidos,
el ritmo sencillo
de los que no saben.

Por eso:
si algo nos supera,
es digno de ser buscado.

Apunté:

Apunté:

-Confieso que he morido
Que lo vivido ha morido
Si no por mazo de la muerte
Por invencible sino.

Morí antes de corregir.

Diez por Anguita

quiero creer en un fuego ubicuo,
quiero orar y desgarrar la garganta en la esperanza de la muerte,
quiero comulgar y desafiar a la materia,
quiero ser transustanciación de la palabra,
hostia y vino para mis hermanos.

quiero caer abatido
-por qué no-,
quiero sangrar en la duda para salir fortalecido,
quiero debatirme entre el sexo de mi esposa y la santidad del verso,
quiero desafiar esa línea vacua que arroja a la neblina el poema,
quiero,
sin dejar de ser,
cantar la victoria de la vida eterna.

Quiero la palabra a la derecha,
la luz tremenda de la resurrección.

Victoria

No sé. Hoy fui silente hasta el hartazgo.

Me hablaba el amigo de lo míseros que son los días
cuando hay que drogarse para salir a caminar,
del vértigo en el andén de los trenes,
de la soledad y la angustia,
la pulsion frenética
obligando en cada respiro a cesar en los intentos.

Yo quería decirle que se dejara caer,
que poco quedaba,
que quizás los cajones acogen más que la gente,
que la soledad se extingue en el sueño
y la angustia es algo lejano,
un recuerdo vago
en la seda constante de los gusanos devorándolo a uno.

No sé. Yo quería decirle que me haría feliz
saber de su muerte,
su verdadero vértigo alimentado a los pies de un tren,
ya más libre.
¡Tan abrasador era el deseo mío y sin embargo mudo,
preso al silencio respetuoso por tragedia ajena!

Quería creer que
el amigo hablaba a alguien que no era yo,
a alguien más vacío, o menos católico.
Yo no quería el mal del tiempo en la espalda
de un hombre frágil y soñador. No quería.

Mientras él hablaba, yo paseaba
por la historia del verbo:
cómo es que uno le dice a un amigo que lo mejor es quitarse la vida,
me instigaba a que
no es humano romper esos muros con palabras,
querer entregar gratuitamente el deseo de apagar a otro ser
tan sólo con la boca.

Aún no sé bien cómo fue,
Pero, sin mediar aviso,
aún paseando,
le clavé la muerte:

respiramos el alivio,
cantamos una canción de victoria sobre el mundo.

Ventana

Yo no creo en las voces que arrebolan la única forma
En los cristales del tercer mundo
No me place simplemente
Porque hay suciedad en esas ventanas
Y no toda la gente se ve

Yo quisiera que esas voces
No empañaran tu ventana

Encanto de Agosto

Fue el otro día tomando helado
Me quitaste el aliento y un par de miedos
Me hiciste escribir apuradito
Sin pensar mucho en las letras
Aún con ese sabor en la boca

El sol brillaba menos que tus labios
Y no quería perderlos en poemas
Por eso te abracé fuerte como antes
Para sentir el aroma de tu piel
Mientras se iba el sabor de tus labios

Y me miraste extraño sí
Así como cuando preguntas con los ojos
Llenos de preguntas inocentes
Y me obligaste a hacerme de ellos
A poseerlos por si el aroma cesaba

Entonces me tomaste la cara
Y soñé la ternura de tus manos
Las acaricié por no perder tus ojos
Y fuimos otros conquistándonos
Cayendo lejos de las rutinas diarias

Como las mariposas nos transformamos
Y los poemas de amor nunca más
Parecieron absurdos a tu lado

Rumbo 2070

Jugando a la nueva vida
Nos encontramos un papelito con letras arcaicas
Palabras que rezan un lenguaje distinto
Inútil laberinto persistente

Lo botamos día a día
En el cauce fantasmal de los ríos
Que no llevan a ninguna parte
Vienen por venir

Como los papeles con letras temblorosas
De los juegos virtuales
Del tercer mundo
Lo botamos

Un poema sin nombre

Silban los años:
olvidaban su cara.

De espaldas, me carga,
anuncia un abandono,
ausenta brazos fuertes
a una mano que lo busca.

Mi risa es anticipo, filo en llaga,
rostro desfigurado y un intento
por hacerme de sus huellas.

Un padre siempre es.
Un hijo se forja, se oculta,
se echa a una fuente
y se pide por él lanzándo una moneda,
aunque se llore, puede lanzarse.

Yo te lloro a veces, padre,
te miro de espaldas
y te quisiera contento,
pero no me queda mucho de lo que somos.

Los años quieren borrarte,
por eso silban.

Yo nunca aprendí a silbar.

Somos

No importa cuan aprendido, somos siempre culpa.

Sinrazón de lo ignorante, eso somos.

Lágrimas vacias de sí mismas, cargadas del propio peso.

Un temor enorme y un silencio frágilmente estable.

Rezos.

Cuentas impagas y sal en las llagas.

Un abrazo crudo, un hilván, sin saber siquiera las responsabilidades, siempre culpa.



La cueva y luz que no quieres ver, hasta que te rompe los huesos.

Recién observados cada vez, eso somos.

Te lloramos Bernales

Ya voy mi General

¿Qué zapato le lustro?
¿Será seguro ir al cajón del maipo?


Ah
Hablando de lo bueno
Sabe que la niñita no ha querido hablar
Y eso que le pusimos hasta corriente
No sé qué más hacer oiga
Yo creo que hay que matarla no más

Mi General
Antes que se vaya

¿Usted cree que yo llegue a ser general también?

Poema 101 contra el rumbofijismo

El preciso imaginario está vivo

No se me culpe por decir siempre la verdad
Porque ese era el deseo del padre
En la sangre del hijo el ancestro
Gritando el imperio de los sin boca

No se me mate por tratar de decifrarlo
El mundo como es no sería nuestro
Habría extraviado el rumbo cuando el cosmos
Juntaba fuerzas para rebelarse
Para contagiar su expansión
De sueños creadores y de verbos incendiarios

Y yo traté de decirselos
Y ustedes no entendieron

El tiempo era un suspiro en medio de los gritos
La tuerca un ademán para sabernos constantes
Ingenuos obreros de vista fija

Ustedes no entendieron

Porque la vida se dió cuenta
Y no la escucharon por más que
Se mordió la garganta
Para el dolor
Su gente

Siete palabras para los nuestros

Casi siempre pienso en como uno llega a ser un buen poeta, qué lo otorga, qué lo permite. Naturalmente el pensar este tipo de cosas suele pasar por alto las reflexiones acerca de lo bueno, lo virtuoso, lo genial, etc., porque basta con las ideas que uno ya tiene incorporadas, eso es suficiente para legitimar el ejercicio. Tomando en cuenta lo anterior, la mayoría de las veces he llegado a la conclusión que sólo hay dos posibilidades:

1) Ser un genio y que la virtud poética sea cualidad intrínseca. Por lo mismo no habría que hacer mucho más que escribir para ser bueno escribiendo.

2) La segunda, menos amable y más caprichosa, es carecer del genio de los primeros, pero trabajar enormemente hasta conseguir que el oficio de escribir llegue a ser una práctica genial y que la escritura misma sea virtuosa.

Me encantaría declarar que pertenezco a los de la primera... pero no, para nada. Entonces, como irremediablemente soy parte de los escritores de la segunda, mi única posibilidad de ser un buen poeta, es el trabajo arduo del oficio.

Siete palabras entonces para los nuestros:

Leer y releer y escribir y reescribir

Módem

Yo soy un módem y no un router
porque la tecnología en seis meses
me quiso dejar atrás, y me negué.
Tuvo que venir un técnico, de esos
que nunca sabe mucho, desganado,
sacó el nuevo aparatito y me habló
con voz villana: "ahora esto es suyo,
cuídelo como si fuera usted mismo".

Entonces pensé en lo que significa
mi módem y en todo lo que soy
por él, mi querido aparatito nuevo,
y decidí que seríamos ambos uno
-y uno ambos- para sentir el flujo
de información a través del cable
y reposar por las noches extenuados:
Ahora pestañeamos igual al son
del internet.

Contrapunto

Contrapunto
Es
Dos guitarras
Asfixiadas

Huyendo de la muerte
Fagocitándose

No hay nada de armonioso en la muerte
Ni en las guitarras que huyen de la muerte
Ni en los contrapuntos

Las cuerdas son trágicas
Enfermas

El piano es loco
Ni que decirlo

Duelen
Como vivir y contrapunto

Mujer de ausencias

Yo a usted la admiro mucho
Amo sus silencios
Sus ojos idos frente a las barandas
Los labios
Amo los labios que no cesan de rezarla a usted
Matando lo posible de las horas juntos

Yo la amo a usted por lo que no somos
Sus pasos tenues
Hilo frágil que es su voz
Y no interrumpe mas que en sombra

Es verdad
No la amo como a mi mujer
Pero viene a mí por las noches
Y no inspira sino verdes

Nuevas ganas de acercarse
A lo que nadie se opondría

Su sonrisa de espectros buenos

Guitarra

Escrito antiguo y de otro (2005)

Quién soy: Fabrizio Badilla.
Creador más que poeta.
Estudiante pero a veces.
Sin talleres y demases.
Literatura creo hispana.
Inexperto en todo canon.
Paciente y resignado.
Quizás el más grande.
Quizás sin importancia.
Huidobreano hasta los huesos.
El verso en la unidad.
Transparente para algunos.
Intrincado para otros.
Aleluya para mí.
Cristiano y buen creyente.
Vida buena en lo poco.
Reflexivo por azares.
No creo en los azares.
Soy contradictorio.
Estimo en formación.

(Silbo mientras tanto)

Nací en la dictadura.
En la cornisa de los veinte.
Pasivo socialista.
Aunque en constante progresión.

Eso.

Escribo.
Nadie lo hace por mí.

Una vez

Una vez yo escribí un poema contra la poesía. Decía así:

Contra natura

Suéltame las manos
Que quiero hacer cosas como tú

Y la Tamara me respondió un hermoso tapabocas:

me gustaria tener mis manos sueltas
pero parece que es demasiado tarde.

te amo

Descubrí entonces que mi poema nunca fue contra la poesía, fue contra mi mismo.
Y fui feliz porque ya no quise pelear más.
Por lo menos contra mi mismo.

Visitante

Hoy día yo quería escribir un poema
Y no pude

No sé
No pude
No quise
No quise querer

Desanimado
Me metí a un blog
Y a otro
Y a otro
Y así

De pura cuea llegué a este
Y lo encontré fome

(silencio)

Después leí la Biblia online
Una versión mormona
Y lo entendí todo

Este blog me pareció fome
Como bíblico
Y medio intelectual
Universitario

No sé

Yo te echo de menos
Eso sí
Te fuiste con mis poemas de amor
Y aquí no habían

Tribu y Galaxia

Los escritores de hoy piensan que la sangre es lo único que vale a la hora de escribir un poema. El pensamiento sujeto al arrojo/vómito de las letras a un papel, poemas sensibles del escritor, y ojala, si se puede, reflexivos en el lector.

No es lo mismo hacer pensar que escribir, no lo permiten. Los escritores de hoy son autoritarios en la libertad que gozan para escribir lo que les venga en ganas, total, está todo tan extraviado, que más da agregar algo más a la neblina.

El escritor de hoy no quiere ver la luz porque está bien entre los ciegos: se camufla, vive, ignora, escribe como un ciego. No tiene el coraje de buscar letras luminosas, que aspiren al infinito. La tribu, dicen, como el senil semilla; galaxia, algunos rebeldes desafían, y veremos lo que ocurre.

Balma(Va-mal)ceda 1215

Nomedigay que no podís jugar
Todos pueden jugar
Por ejemplo
1)
Como la puta se viste de dama, dama se queda.

Y hay cosas más fomes aún
(y fueron furor)
2)
-Aló, ¿con la casa de la cultura?
-Si conchetumadre.


Es super papa hacer poemas

A tí, que no sabes de la mierda que llevas adentro

Tengo la impresión que no he odiado antes: qué amarga la saliva en la boca del rencor.
Parece un muerto gritando en las manos,

Eres tú
De rodillas comiendo gusanos
Y yo feliz
Filmándote un homenaje
Para mostrar
Y demostrar

La mierda que eres
Carolina

Ambiente literario

Ladrón
Delincuente reculiao
Otros ya escribieron sobre eso
Quiébrate la cabeza por lo menos
Sinvergüenza de mierda
(fíjate en la rima interna, como las tuyas)
Te creís poeta
Y dictas talleres
Para al fin y al cabo andar copiando
Y hacerte famoso
Y ganarte FONDARTs
Y salir en la tele con ese ahueonao de Warnken

Claro
Porque así querís triunfar
Hueón sinvergüenza
Pero yo te voy a denunciar
Por maricón

Por mi mamita
A la cana te vay conmigo

Yo que vendí tus libros
Mira como me pagai
Conchasdetumadre
Mal amigo

Once formas del fin: Fin de la vida

Si la vida es
Y nunca no es
A pesar de los designios

Porqué se enrosca en agonía vacua
Evadiendo un destino atornillado
Porqué resiste lo imposible
Huerto germinado que se quiere yermo

El espiral se cierra
Temblando de absoluto intuye un puerto
Predica cielos
Los descuartiza
Rearma y escupe ira

Se niega a los rumbos de lo blanco

La quijada entre los hombros
Busca un punto que la abra
Cadena muerta
O camino negro
Y jamás pregunta mientras llora

Avanza la vida avanza
Y no lo sabe mientras corre

Habla Cielo te lo pido

Si es y nunca falla

Por qué finge alrededor sin centro
Ojo buscándose hacia fuera
Sangre que sube rota frente al cuerpo
Rostro deformado sin aviso de ultimátum
La doncella echada al fuego en una torre día a día
Negándose los pies descalzos
Retando a las cenizas que persisten
Aún su cuerpo ido la doncella
Siempre es y siempre avanza
A pesar de los designios
De alcázar sin final

Fractal seco anhelando siglos
Por qué
Por qué

Tiempo eres braceando al lado inverso
Y sufres cada llanto que señala rebeldía
Desgastas lo infranqueable
El soplo nunca se consume

En cambio vida mía
Tuerca serías obediente
Y el engranaje inmenso arroparía tus temores
Y el giro lento dormiría tu memoria
Y aún así luchas inerme
Frente al fuego de lo continuo
Y no claudicas
A pesar de los designios

Mira al Cielo
Es oscuro no siniestro
Frágil como un alba
Desea como estepa soñadora de arboledas
Y aun así recibe el paso de los sitios
Acaricia sus dominios
Blanca paz

Mirad o miren
Arcaicos y niños

El cielo juega

La vida sufre

Avanza sobre el suelo sin contemplaciones

Sosteniéndose en anillos de tierra y lodo

La vista ida en sus parajes

Arrinconada con la vista ida

Saludando con el regreso ido

En los saludos extraños del sol

La lucha

No es más que olvido
Se consume pronto si eres tiempo
Y se revela en la secuencia
Que jamás abolirás

El Cielo
De azul
Tan constante
Reticente

Su boca
Tan brillante
Circulando y circular
Dibujando sin saber

En sus trazos él controla
Destruye y (des)controla
Y nunca se ha enterado

Vida
Tuerca
Giro
Y nada
Es
Rezo
Hombre
Sol
Y Cielo

Desnudo en la promesa vana
Mas ella
Atada a ese vaso
Siempre azul pero sin fondo
Sufre

El Cielo
Sumiso o acallado
Sobre aquello

No se sabe
No se dice
No se piensa

Sobre ello está
Y el silencio sobre ello

La vida aguanta
Sin preguntas
Bajo el cielo
Y el Cielo
Sin preguntas
Vive

Simple

El placer torna hacia el presidio
La vida torna hacia el placer
La vida torna hacia el presidio

Música

Los rizos del pentagrama juegan
Se disfrazan de personas que se mueven
Sufren y rien
Alcanzan sus sueños y la muerte

Miguel Bosé canta en la tele

¿Sabrá de esos hombres que viven
En su estrella garganta pretenciosa?

¿Sabrá él cuanto duele la vida
Que oscila?

¿Sabrá?

Los seres humanos del lenguaje basto
Ignoran

Ignorar es principio musical

Subvención del estado: programa de apoyo al condenado perpétuo

Para hacer un diagnóstico certero
Y evitar el suicidio apresurado
Podríamos copiar los buenos poemas del Pepe Cuevas
O algún poeta de esos
Anotarlos en panfletos o escribirlos en el cielo
Embotellarlos como el pesticida
Y rociárselos por el cuerpo

Es lo único que se me ocurre

Ah
No tiene poemas buenos

Mierda
¿Y los otros?

Ah
Murieron

Qué terrible
No hay nada que hacer entonces

Mátelos no más
Y queme los cuerpos
Después confesamos todo

Total
Qué saben estos hueones de arte

Gastemos lo que sobre en otra concesionada

Escaso aporte

La ropa no sabe del dolor de los negros de Ruanda
El café no se interesa por la explotación en Haití
Las alfombras nunca han leído sobre niños afganos que han muerto trabajando
La magnum 44 dice no haber escuchado sobre los niños asesinados en Rio
El uranio perdió la memoria con el olor a cadaver

Yo
Yo soy un hombre
Y aunque me parte el pecho el rumbo
Sólo me dedico a escribir

Simple

No me diga nada señor lector

Ecuánime y exánime
Son siempre lo mismo entre un par de versos

Pero yo le explicaré
De modo mas bien vulgar

Ecuánime será un beso
Exanime será el dinero

O sea

Con dinero no se puede comprar besos
Ni caricias

En ese sentido
Caricia vendría siendo revolución en este poema

Rueda de prensa del ministro de defensa de los Estados Unidos

¡El transhumanismo me abrio los ojos!

Me sacaré los sesos para aportar a la criogenia
Y copiaré a la computadora el comportamiento humano

Nadie podrá contra nosotros
La tecnología es para el hombre
Para qué entonces detenerla

¡Que siga!
O se detenga cuando lleguemos al límite
Porque nos tocará pelear contra la escoria que no quiere ser mejor
Que quiere sufrir por los siglos
Y morir como lo ha hecho siempre

Yo prefiero morir devorado por nanotecnología
En un hermoso goo gris

Por eso
Aportaremos dos mil millones para investigación genética humana
Y cinco mil africanos robustos

Gracias

Emitido el 31 Enero del 2008, faltando 1002 años para el fin del planeta.

La profunda grieta del pensaré

Lo que me mata es el mañana perdido
Noticia de último minuto
Saber que pasará el último orgasmo taciturno
Saber que se irá exudado el instante sideral
El sentir ida la vida
Joven desquiciado y al despertar
Seguir ahi de frente a ella y saber que volverá a irse
Y volverá a volver asesina
A sangre fría
Lo que me mata es el pasar y el pasará
Y que si ahora pienso en el después
Contamino mi pensar en su pasar y lo exilio al pasará
Por el sólo pensar a su madre
Por el sólo pasar por descubrirla en
Quizás por el sólo azar mestizo de pensar y pasar
Relación incestuosa con
Lo que me mata es tu rostro en la proyección
Y que si atraviesas mi cabeza un casual futuropasadomañana
Te ahogo en el ahora y te enmarco en un después
¿Te das cuenta?
Y me niego a levantar los párpados
Pero así es hermano
Te doy una muerte proximal y distante
Tan horrenda como excelsa
Mayor la policía dice que el joven pero muerte al fin
Quiéralo o no
Sufría serios trastornos
Lo que me mata es que esto lo leerás
Y condeno a estos mis garabatos a ser en el mañana
A fallecer en lo difunto provocados
Y asegurar que llegarán a ti y pensaras que
Posiblemente por
Mañana cobren significado
la escritura

No olvide leer la letra blanca del poema.

Juguemos en el bosque

Al Lobo de Rodrigo

Sí
Fuimos devorados

El lobo fue testigo
El colmillo ensangrentado del silencio

Les dijimos a los hijos que vengan a jugar

Tangencialidad de algunos universos anexos a éste

El universo no tiene por qué ser uno.
Yo creo que son hartos y que acontecen como el mío.
Que hay otros yo diferentes a mi.
Otras vidas como estas, no necesariamente felices.

No sabría explicarlo.
Para eso vea Donnie Darko o búsquelo en Wikipedia.

Eso, es lo mejor que puedo hacer por usted.

Las palabras se las lleva el tiempo

Tenía ganas de decirte

-Un día tú y un día yo
Seremos velas de brisa en cara
Nos aliviarán los problemas
Los días inciertos
Nunca seguidos entre ellos
Nunca unidades de los años
Nunca tuyos nunca míos
Sólo gritos que te empujan
Mas allá de los deseos-

Pero nunca me lo prometí

Blasfemia

Aunque
usted
no
lo
crea,

los
poetas
no
saben
escribir

Reflexiones masturberas respecto a un año masturbero

El año recién pasado fue bueno. No puedo quejarme de mi desempeño académico; si bien es cierto tuvimos algunos problemas con Tamara, creo que el tiempo disolvió los cálculos que se nos estaban formando en la vejiga del respeto y el cariño. Por otro lado, por fin terminé mi poemario llamado "Once formas del fin" y comencé, bien entraditos los meses, con la construcción de una novela aún sin título.
Este año, siento que de una u otra forma recuperé a mis amigos, que tenía bien dejados de lado, y eso me hizo bien feliz en el balance. Con Amaru he sentido un nexo nuevo que supera la amistad, y eso es culpa de las letras creo yo. Lumitante es una salida de esas que superan el imperio de lo cognoscitivo: nadie sabe bien lo que es, pero a nadie le importa eso... eso es lo más importante.
Eso pues, sólo puedo quejarme de este sentimiento masturbero que me posee hace algunos meses... pero nada muy grave. Supongo que tiene que ver con lo escéptico que uno se va volviendo pasado el tiempo y los conocimientos del mundo. Además, inseparables son el sentimiento poético del sentimiento masturbero, van de la mano desde el principio de los tiempos. No seré yo el renovador de la historia.
El 2008 es mi año, según el horóscopo chino. No creo en nada de eso. Creo en Dios, y eso.

Fotografía del todo irrelevante, como todo este artículo.