Soneto I

Surgen en el aire cuatro formas,
jinetes que te vienen por la mente;
sacuden y ordenan a lo inerte:
"Muere danza de las frases rotas".

Destruyen lo creado con pereza,
se inventan salvadores flagelados,
rearman estos años fragmentados,
susurran a los hombres con tristeza:

"somos niños con hambre de reformas,
somos nada y nada nos conforma,
en sus pechos reside nuestra suerte.

"No somos y soñamos la belleza
y no es nuestro arte la destreza,
pero amamos los versos relegados".