Autocrítica

Métete los versos en el poto, hueón pasado a caca
Es un verso que tú nunca escribirías
Por que eres solemne
Y claro
Cartucho
Por que tú no te culearías a las minas
Sólo te harías el amor con sus cuerpos
Y te gozarías con sus manos
Y sus bocas en tu miembro
Por que tú no eres un maricón que juega con ellas
No
Eres un caballero que no tiene memoria
O un ciudadano del olvido
Claro
Gran hombre correcto
Qué sabes tú de pasar hambre
O de no saber escribir
Si todo lo piensas en verso
Y estudias para ser mejor

Nadie te pesca hueón penca
Es un verso que tú nunca escribirás
Por que no lo consideras
Y eso es lo que me gusta de ti

Utopía

Un día de estos
Escribiré el mejor poema de todos los tiempos
Será todo lo realmente universal
Y aclaro que no universal rasca postmoderno
Sino universal totalizante
Tan grandioso ha de ser
Que se olvidarán todos los poemas existidos y existentes
Y el mundo girará en el eje de mi poema

Ah que bello será

Pero antes debo hacer algo
Por el calentamiento global
Y el pueblo dominado

Diario Vivir

Al hombre que me pesa a pesar de sus años.

Es difícil creer que todo al final se trate de ausencias.
Ahí el blanco: ausencia.
Ahí el buen día: ausencia.
Ahí la castidad costra que llevo: ausencia.

Y sí,
Ahí tú, padre: llaga ausencia,
fuego,
mucho fuego que arde ausente.