Un poema sin nombre

Silban los años:
olvidaban su cara.

De espaldas, me carga,
anuncia un abandono,
ausenta brazos fuertes
a una mano que lo busca.

Mi risa es anticipo, filo en llaga,
rostro desfigurado y un intento
por hacerme de sus huellas.

Un padre siempre es.
Un hijo se forja, se oculta,
se echa a una fuente
y se pide por él lanzándo una moneda,
aunque se llore, puede lanzarse.

Yo te lloro a veces, padre,
te miro de espaldas
y te quisiera contento,
pero no me queda mucho de lo que somos.

Los años quieren borrarte,
por eso silban.

Yo nunca aprendí a silbar.

Somos

No importa cuan aprendido, somos siempre culpa.

Sinrazón de lo ignorante, eso somos.

Lágrimas vacias de sí mismas, cargadas del propio peso.

Un temor enorme y un silencio frágilmente estable.

Rezos.

Cuentas impagas y sal en las llagas.

Un abrazo crudo, un hilván, sin saber siquiera las responsabilidades, siempre culpa.



La cueva y luz que no quieres ver, hasta que te rompe los huesos.

Recién observados cada vez, eso somos.

Te lloramos Bernales

Ya voy mi General

¿Qué zapato le lustro?
¿Será seguro ir al cajón del maipo?


Ah
Hablando de lo bueno
Sabe que la niñita no ha querido hablar
Y eso que le pusimos hasta corriente
No sé qué más hacer oiga
Yo creo que hay que matarla no más

Mi General
Antes que se vaya

¿Usted cree que yo llegue a ser general también?