La palabra perfecta

sur

2010-07-22T01:58:00.000-04:00

Soy todo el sur
Cayendo por la lluvia
Te limpio Santiago infecto

*

2010-07-06T01:59:00.002-04:00

La vida se cierne sobre ti
El aire con sus hordas de metal
Avanzas y apareces en el fin
Deseas desangrate en la verdad

Pero ya lo verás
No eres más que el residuo mineral
En el fondo del mar
El tiempo te quisiera confesar
Que respuesta hallarás
En el preciso momento en que sepas mirar
Que jamás
Entre el cielo y la tierra pudiste estar

*

2010-02-18T02:20:00.001-03:00

Como una brisa:

Santiago es un siemprestás
en cada seco latido del sur.

Color al As

2010-01-05T14:14:00.003-03:00

Color al As
a la una menos cuarto
es la peor combinacion
para el que
perdida la esperanza
hace cosas difíciles.

Llegada la hora
no se trata de escribir,
ni de meter fingiendo un par alto,
ni menos de masturbarse frustrado de tanta negativa.
Ese color al As, a esa hora infame,
es un turn malhecho de Dios.

Que la puta cima que es uno
se dilata hasta lo más profundo del suelo,
que esa última carta debería,
diablos, debería,
haber sido otra, como tú también la que yo quiero.

¿Par de Jacks en la siguente?
La vida no es distinta, me sugiero.

Te verás caer

2009-12-01T00:55:00.002-03:00

A once metros de uno
la vida parece un suspiro.
Tres metros bajo tierra
hay un callejón silencioso.
A veintidós años luz
la vida es tan sólo un juego.

Te verás caer
y la nada reconocerás
como un montón de recuerdos inconexos.
Eso que fuiste,
es todo lo que serás,
todo lo que serás.

¿Cuánta lástima sentiría Dios
si se enterara de tu vida eterna?
A veintidós años luz
la vida es tan sólo un juego.

Te verás caer
y la nada reconocerás
como un montón de recuerdos inconexos.
Eso que fuiste,
es todo lo que serás,
todo lo que serás.

Velo el silencio

2009-11-25T11:49:00.001-03:00

Yo no escribo nunca:
cuando lo hago, velo el silencio.

Arropo el aire, me descalzo,
tiembla el suelo, con el cuerpo adentro,
la mar que soy se quiere lejos
para todo el tiempo que queda en ese barco
pasándola hace quinientos años.
El reloj inunda la mar.
Más fuerte la inunda cuando velo el silencio.

La rueda, la ponzoña,
me pasa por el intertanto:
la mar,
la vida frente a frente mientras se corta el verso.

Cuando lo hago,
me caigo por el borde de un barco sin fondo.

*

2009-09-29T20:00:00.002-04:00

¿La segunda venida?

Al alba del fin

2009-08-26T01:12:00.004-04:00

Con él
-pecho abierto-
quiero desayunar
el fin del mundo:
Con aquel cuarteto
-tostadas y huevos-
jinetes hambrientos
devorar la vida:
En el último fuego
-café mediante-
saborear sin pena
el último tocino.

Última caída del hombre americano

2009-08-19T02:20:00.004-04:00

Amigos míos:

¡Cantad los fuegos encabalgados! En el viento hay una sátira sagrada queriendo brotar por la sangre del pueblo judío, por los hijos del mar muerto. No esperará arrepentidos en la hora de la muerte, ni blancos defensores de la libertad.

Alzad las manos al ángel rocío con la atención del borrego sucio y los brazos de un puñal frágil. Desde el oeste grita el tifón que nunca más será esclavo. Desde el este se derrumba el susurro pálido de la creación. Desde el norte azotará el hielo. El norte se refugiará al sur. El sur lo recibirá con sangre.

¡Quemad el tiempo profano! Por el olor del vino se cae el cuerpo: el cuerpo caído no lo levantará el vino cuando arrecie el hambre, la sed y los niños. Las joyas no pagarán las deudas del impío, el dinero no dilatará el fin del desalmado.

¡Cantad los fuegos del alto cielo! Descenderán como ira en los gobernantes, sobre los reyes de la tierra. Los que canten tan pobres como puedan, tomarán la tierra como herencia, la cultivarán para saciar las venas de tanto antepasado muerto. Aquel que muera, que no viva para la vida eterna; aquel que viva, que viva para la vida eterna hasta que muera, amigos míos.

Beethoven

2009-07-17T17:52:00.004-04:00

El otro día salí a pasear con Beethoven.
Me hice acompañar por uno de sus tantos cuartetos de cuerda.
Apenas comenzó el violin dejé de escucharlo.
Apenas entró la viola escuché una voz.
Apenas el violonchelo y yo supe que no estaba loco:
Beethoven aprendió a hablar otro lenguaje.
No recuerdo haber comprendido tan bien una pieza de música en mi vida.
Quise llorar, ojala solo y oscuras.
¿Qué importancia tiene la voz de un muerto?
Quise acompañar un rato al sordo.
Hundirme en la tierra hasta tocarle las manos.

Desde ese día que ya no escucho muchos instrumentos en las composiciones de Beethoven: eso me conmueve profundamente. No lloro, claro, pero es difícil no emocionarse cuando te conectas con alguien que ya está muerto. ¿Qué tan sordo estaba él cuando yo tomé el bus rumbo a la casa de Tamara? ¡No susurró quiero estar solo! ¡Gritó quiero estar vivo!

Ahora quisiera ser sordo, y hablar otro lenguaje.

Vuelves a mí

2009-06-17T13:45:00.002-04:00

Vuelves a mí con la sarna
Lacra
Pedazos de piel al pozo
No eres más que dolor echado al fuego reposado de los otoños

No sé
Querré verte la muerte
Y arrepentido te pediré los pies para besarlos

Soy un pantano de agudas voces

Dolor de barriga

2009-06-09T00:00:00.003-04:00

Dolor de barriga que cruza el último río.
Boca de barriga.
El humus serpenteando en el pescuezo
asoma la cabeza fuera de la barca.
Ese reflejo del agua es una vuelta interminable al universo.
Me voy de la vida por la boca.
Me advierten que no mire al fondo:
no querré ver algún pariente mío,
a ese Santo que no aguantó el viaje.
Desvío la vista hacia mis acompañantes.
Todos han caído al sueño.
Me niego.
Abriré los ojos hasta la última orilla.

Dolor de barriga que cruza el último río.
Boca de barriga.
El Diablo me toma por la lengua,
mete la mano en las entrañas
y revuelve todo adentro.
No ha encontrado lo que busca:
que no soy yo, que me regresen.
El siguiente y ya no quiere hacer más eso.
Me toman por el brazo.
Zarpo río adentro.

Sudo.
Vomito el aire que tengo en la barriga.
Sujeto fuerte el lavabo.
Aprieto la cruz en mi bolsillo.

Viejo barrio

2009-06-03T02:36:00.005-04:00

Es tan tarde. Dónde fuiste,
avanzaste, viejo barrio.
Si por la línea del tren te conocía,
ahora ni por vagón te diferencio.

La estación gris del cementerio abre los brazos.
Dónde más podrías esconderte.
No me queda más cuerpo.

Ahí me lleva la noche.

Apareces frente a mí con esa luz roja.
Eres un portón que nadie abre y nada cuida,
has muerto, lo sé, no necesito corroborarlo.
Te dejé tal cual: entrejunto, en el sector sur.
He sido yo, recuerdo.
He construido hacia el oriente.
Levanté torres que cierran el valle.
Te quité mis ríos,
mis bosques,
mis aves para dejarte seco.

No quería volver a verte.
Lo olvidaré, seguro.
Y seguiré buscándote.

Padre
has bifurcado las avenidas
de mi ciudad vacía.

Llevas a un nido de ratas.

Poema

2009-05-28T02:53:00.003-04:00

Te das comienzo en mis manos.

Te reconozco
avanzando por todo mi aliento
hasta que sales al mundo como la madre de mis hijos.
Eres frágil, llana, luz sobre el sinrazón.
Te deseo así, bordeándome la piel, huyéndola.
Entonces decido:
Intentaré poseerte,
tomarte por el centro del pecho y recorrer tus bosques,
recién fecundos en mi boca.

Te retiras apenas juzgas mis ojos:
vaho al sol; me dejas tan sólo el halo.
Me quiebro.
Lloro porque la vida gira, y te me haces línea recta.

Así te presentas: esquiva, indomable.

Te ignoro con la distancia del que ama sin entender.

Lo que la sangre

2009-05-19T01:26:00.003-04:00

Mi fuga es a tus manos
Lo que la sangre a Dios:

Mi fuga es a tus manos,
lo que la sangre a dios.

*

2009-05-13T01:02:00.002-04:00

Principalmente me duelen los dedos:

Te han explorado, tantas veces
han salido al mar cabizbajos,
ensogados, nauseabundos,
y hoy,
como siempre,
te has venido a la orilla cuando yo menos lo esperaba.

Tuvieron que dar la vuelta,
tan firme el remo,
el puño;
apenas vio el muelle
se quebró la sal en las llagas,
y te quisimos para la muerte.

Hasta el frío tempranero te escupimos el odio.
Luego salimos a buscarte.

giraba yo

2009-05-05T23:19:00.001-04:00

Giraba yo sin poder parar. Kinder y patio de tierra. No, no te vayas, quédate un rato. Yo sé que hay ruido y que la sala dificulta la concentración, pero escúchame un poquito. Giraba yo sin poder parar. Kinder, sol y patio de tierra. Debió ser un recreo, por que otros minúsculos niños se huracanaban en torno a mí. Creo que empecé a girar jugando a marearme, a ver cuanto podía aguantar antes del vómito. No, no, espérate. Yo sé que no te interesa, pero se pone bueno, en serio.

Kinder sol y un mundo quieto

Niños girando huracanados

El deseo de quietud lejos de mi giro

Recuerdo que recordé lo que no podía recordar. Es mi recuerdo más antiguo, y recuerdo que lo recordé. ¿Te dije que giraba sin parar? Seguramente, el giro motivó una unión cerebral, quien sabe si sináptica, que me trajo de vuelta un recuerdo ido, perdido en algún lugar sellado.

Mi primer recuerdo giratorio.

¿Te acuerdas de Denver, el dinosaurio animado de color verde que usaba gafas oscuras? ¿El que vivía en una cochera gringa y tenía un amigo de lentes gruesos y un gorro del Chavo?

Espera, espera, no importa que no te acuerdes. Lo importante es que me escuches, nada más. Yo sé que vienes al taller por otras cosas, pero escúchame.

Mientras giraba yo, un niño de Kinder jugando a girar en un recreo, recordé mi primer recuerdo por no poder para de girar. Recuerdo que mientras giraba, recordé que jugaba yo a ser Denver, escondido entre las sábanas blancas de mi madre. Nunca fui al jardín pensaba yo mientras giraba y aún así sé contar. Como nunca fui al jardín, jugaba con espectros a los cuatro años. Cuatro años, tres meses, dos días, una hora para ser exactos. Por que recordé que sabía contar mientras giraba.

Era kinder y levantaba polvo con mi giro. Recordé girando que jugaba yo a ser Denver escondido en la cochera gringa, tratando de escribir un mensaje para mi amigo de lentes y gorro del Chavo.

-Apúrate Denver- recuerdo que recordaba mientras giraba recordando que jugaba a ser Denver.

Pensé girando, ¿cómo es que el amigo de lentes me pedía escribir siendo yo un dinosaurio y al mismo tiempo un niño de cuatro años que claramente no sabe escribir?

Posiblemente, mi imaginación nunca supo eso y por ende el amigo tampoco.

Por favor, no te vayas, niño del taller, te prometo un final feliz. No me gusta hablar solo.

Imagínate que todo esto pensaba yo mientras giraba. O sea, giraba, pensaba, escribía unos garabatos que intentaban ser letras mientras yo no podía detenerme. Recuerdo que giré y recordé que corrí a preguntarle a mi madre –siendo Denver- que cómo se escribía “tráeme un emparedado con mantequilla de maní, amigo de lentes”, pero ella, astróloga de la gastronomía, intentaba determinar la alineación astral exacta entre el pan y el huevo revuelto que preparaba, así que me despachó con un “después te digo”.

Tuve que escribir las letras yo mismo, recordé mientras giraba en el patio del Kinder. Esas letras, las estás leyendo tú, hombre del futuro, que yo escribí Siendo Denver, un dinosaurio con hambre.

Como te prometí un buen final, yo, nunca deje de girar.

¿Estas alas heridas quiero?

2009-05-01T13:18:00.002-04:00

¿Estas alas heridas quiero?

Sí.
Quiero volar aunque sea
sobre la muerte y sus dominios,
quiero saltar sus edificios,
y mi cuerpo al suelo
bajo la sombra de mi último batir.

Sí.
¡Dame esas alas, Primer Caído!
Sabré evitar la ira de mi Dios,
la miseria del hombre
posado en tu lago,
esperando el milagro incierto.

Sí.
Estas alas quiero, heridas.

Lumitante: una hoguera en la tormenta

2009-04-25T01:09:00.003-04:00

Nuestra primera iniciativa fue tan bella como fugaz. Nació cuando nuestras letras daban sus primeros pasos, con un ímpetu y deseo formidable, pero sin una frontera que nos permitiera definir y encausar aquel caudal de luz.
Me permito un ejemplo para ilustrar lo sucedido: Lumitante fue la entrega de una divina hoguera encendida bajo una tormenta inminente. ¿Cuál fue el error de los sacerdotes de la tribu escogida? La vacilación, la indecisión, la abulia. Elegieron detenerse a observar como la hoguera crecía y tocaba el cielo, en vez de construir el templo que la guardara para la posteridad. Y entonces, cuando el fuego más alto estaba, y más cerca de Dios ellos se sentían, se desató la lluvia y el viento, y la hoguera tan insigne a los ojos de los sacerdotes, decayó hasta convertirse en triste madera mojada.
Por cierto los sacerdotes, apenas les fue entregado el fuego, discutieron el designio. Unos abogaban por el templo, lo clamaban por si venían las lluvias u otras tribus, por si faltaban algún día los sacerdotes, el fuego no se extinguiera. Otros, más ensimismados en el fuego, no querían alabarlo en un templo y encerrarlo para el resto de la tribu, sino verlo crecer hasta rozar las estrellas, libre y desatado.
Los sacerdotes no pudieron decidir qué hacer con el fuego entregado. Llamaron a más sacerdotes de otras tribus para no negar la grandeza de la hoguera que tocaba el cielo, pero ninguno de ellos volvió a mencionar la necesaria construcción. Todos se dedicaron a mirar el fuego.
¿Qué ocurrió con los sacerdotes cuando se extinguió la hoguera? Todos tomaron su rumbo, regresaron a sus tribus y sus antiguos cultos. Olvidaron la luz cegadora de la poesía.

Besar las bocas del tiempo

2009-04-21T01:41:00.002-04:00

"Para el lenguaje
no existe en absoluto el tiempo"
Harald Weinrich

Yo nunca quiero ser lenguaje
Tal no besar las bocas del tiempo

Esa paradoja oscurece el rostro
No es exceso de verso o caída en seso vástago
Ese dolor de muelas
Llaga el centropecho con picahielos oxidado
Es cáncer de mamas y puñalada en las costillas
A mano de mejor amigo

Es cierto
Nunca quiero ser lenguaje
Tal cual nunca he querido ser tiempo
Pero aclaro
Lo soy cuando soy sexo
Soy tiempo cuando no hay lenguaje
En bocas negras que me aguardan

-Eso no lo he pensado-

Pensar que yo he de pensar eso cuando no haya sexo
Por falta de lenguaje quizás
Avanzaré hacia las bocas
Y que sabes tú
Un poema fracase por falta de tiempo

2009-04-18T01:56:00.003-04:00

He deseado que los poemas me esquiven estos meses, que se hagan los huevones cuando nos vemos las caras. En esa incomodidad tan provocada y tan provechosa, retrocedí dos pasos y avancé uno. He aquí mi versión:
1 adelante: recuperé las ganas de escribirme solo, sin mentiras y con muchas.
2 atrás: ya no leo y ya no escucho esos hermosos poemas de Metro andando.

¿qué hacer?

Así, a la rápida: menos poesía y más poemas; menos que decir y, por lo mismo, menos que callar.

Lo que se me ocurre

2009-02-27T02:03:00.002-03:00

Lo que se me ocurre es llenarte de larvas el cuerpo y luego besarlas hasta hacerlas mariposas. Luego, en la más grande que surja, volaremos hasta la copa de un árbol viejo. Ahí nos detendremos y lo regaremos con abundantes lágrimas hasta que aparezca la primera hoja color verde ojos de Tamara: esa será la primera piedra de nuestra casa. Haremos un nido lentamente, para no perturbar a nadie. Hoja por hoja avanzaremos hasta construir la última parte de nuestro hogar: una escalera que nos lleve de nuevo al suelo.
Si algo saliera mal y no quisieras construir conmigo esa escalera, te volveré a llenar de larvas el cuerpo.

Futuro condicional

2009-02-17T02:36:00.003-03:00

Silencio
Así empezaría nuestra conversación

Pasaríamos la noche recorriéndonos los pasajes oscuros
Entrando a nuestros cafés pasados de moda
Comprando mapas para salir a navegar por las calles desiertas
Que nos dejamos el uno al otro

Ahí descubriríamos que somos ciudades devastadas
Abandonadas por el miedo a las tempestades
Y que por ellas solo andarían los perros sin dueño
Esperando por dentro un rescate furtivo

Así pasaríamos la noche
Dibujando lugares por donde haríamos el amor
Y nos daría risa y luego esos ojos
Ahí nos detendríamos a observarnos y a dormirnos

Así la mañana se nos vendría encima
Aún abrazados
Con un candor que derretiría el fin del mundo
Y esas ciudades vacías

Te levantarías y odiaría que te fueras
Y tan sólo eso

Así acabaría nuestra conversación
Silencio

É esse nome

2009-02-11T22:17:00.003-03:00

¡É esse nome o que as faz de fogo!

Eu que toco o corpo de uma mulher com esse nome
Sento um ave que brota de seus olhos
Voa para além dos sentidos
E quando regressa
Posa-se na garganta
E tira o ar e fá-lo impulso

Nascemos
Na garganta minha nascemos
E o ave volta a seus olhos
E recien nascidos queimamos-nos
E mal dói

¡É esse nome o que as faz de fogo!
E esse nome o que dá e tira a vida

Te vas con las palabras

2009-02-10T19:49:00.003-03:00

Adonde vas con las palabras

Vas cruzando la calle
Hacia los árboles del jardín que soñábamos
Y nos escondes en los frutos secos

Vas en el Metro tan temprano
que oscurece en los ojos la luz intermitente
Y nos lees cuando alcanzas a seguirnos

Vas contando las horas
Te sientas en las ruedas para esperar la sombra
Y el mediodía te sabe a mis besos

Te vas con las palabras
Y con los dedos
Y la distancia

No quiero regresar

2009-02-10T00:24:00.002-03:00

Me arqueo cuando me miras desnuda
Me doblo hasta mirar desde la punta de mis pies tus ojos de caribe en tormenta
Me quiebras el horizonte hasta dejarlo circular y ciego

Yo soy ese que te mira por la espalda y te siente a través de tus senos cuando me miras
Porque cuando me miras
El cuerpo se trastoca
La boca se alimenta
El vacío convulsiona
Y el universo me es tu cuerpo completo expandiéndose hasta el fin de los días

Cuando me miras desnuda
No me dejas ser mas que un cielo cubriendo tu tierra
Pasando hasta las noches
Y cierras los ojos
Y el mundo cae
Y cierras la boca
Y no quiero regresar

Deus est!

2009-02-09T21:14:00.003-03:00

Crostos Anubis impilito danza:
Los Dioses beben la copa del vicio

Crostos Hermes impilito danza:
Degustan la boca del fuego perdido

Crostos Inti impilito danza:
Son todos el mismo girando en el sol

Basta que deje de sonar el tono

2009-02-05T00:17:00.002-03:00

El tono del teléfono guarda una esperanza vacía

Basta que deje de sonar el tono
Para que todo se vuelva una conversación nerviosa
Un tantas cosas que quiero decirte al oído

Todo lo consume el silencio
Y ahí viene el dolor

Basta que deje de sonar el tono
Para vaciar el sueño de una vida juntos

Tempestad del sacro escarnio

2009-02-04T00:53:00.004-03:00

Bate tus alas en mi pecho
Tempestad del sacro escarnio
Cuéntame porqué el dolor

Anuda tu excusa en mis ojos
Déjame reir con ella
Tan sólo una vez más

Tus besos se devoran el miedo

2009-02-02T23:34:00.002-03:00

Ahora mismo
somos un poema de amor

Un dolor inmenso
Un río de palabras
Un castigo sin razón
Un silencio en la distancia de los días

Somos
Ahora mismo
Un no resisto cuando estás en frente
Un espérame hasta que sea necesario
Un no busques porque estoy contigo
Un descúbreme cuando estamos a solas

Y la luz se apaga
Y por un momento
Tus besos se devoran el miedo

I

2009-01-05T17:43:00.003-03:00

Hoy fuimos más abajo del Infierno
Al fin recorrí tus calles
Tus mendigos
Tus ríos contaminados
Y tus barrios corrientes

Eras una ciudad bajo el agua

Descendimos ese mar con los ojos clavados en la muerte del otro
En cada arrecife pegándonos sentimos la necesidad de no ser pareja
En cada ola un rostro ajeno
Ese morir ahogados
Esa lucha contra la posibilidad de empuñarnos para mantener el aliento
Fue la hoz que nos abrió paso por las profundas selvas que se alzan tras la carne

No quisimos decirlo
Pero lo aceptamos
En el centro de los cuerpos
Ahí no estaba el otro
Sólo uno
Y la puerta abierta

2008-11-19T20:16:00.001-03:00

No tengo tiempo para escribir
No tengo
No tengo

No tengo ganas de escribir
No tengo
No tengo

No tengo nada que escribir
Nada
Nada

*

2008-11-04T00:42:00.002-03:00

Es que a veces las palabras tienen forma de ahorcados,
atropellados, desangrados o baleados.

Yo no quería.
Tú tampoco, supongo.

Cansancio

2008-10-24T22:38:00.003-03:00

A veces el cansancio ciega.
La mayoría de las veces ata.

He tenido ganas de no escuchar a nadie, de callarme los oídos al mundo.
He tenido ganas de matarme la voz cuando parece pecado el sonido que sale de la boca.
He sufrido -este último tiempo- una constante vocación por lo ido.
He padecido, para mi desgracia, noches entera de insomnio.
He despertado cansado.
He cerrado los ojos atado.

He muerto varias veces la última semana esperando un vértigo que renueve el alma.

Paso a paso

2008-10-21T00:05:00.004-03:00

Mi amigo Amaru me mostró el otro día a un cantautor chileno, se hace llamar Chinoy. Lo que más me impresionó cuando lo escuché fue la intensidad de su guitarra y la libertad de sus versos: pareciera que trae gritos sin voz, caídas, vuelos, soplos tomados del mar y puestos para que cada uno vea la vida propia en las canciones que canta. Yo no lo conozco ni mucho menos, pero siento que hay algo de mí en el paso a paso de Chinoy: sus palabras, su guitarra, Chinoy, y uno mismo (el que escucha), forman un nexo vivo que estrecha la distancia con la vida, el día a día y la maravilla de existir.
Por irreprimible, aquí su "paso a paso":

Paso a paso

pasado, me habla de un cielo gastado
pasado, no hay donde ponerle el ataúd
pasado, lo que que viene ya ha pasado
pasado está el muerto Lázaro

pasado, la mirada del pescador
pasado, las flores en un baúl
pasado es el parto retrasado
pasado, los aplausos en mi club

pasado el más viejo de los parientes
mírenlo se le están cayendo los dientes

la guitarra del brazo, las mañanas de ojeras
una nube en el vaso, versos para morir

una hora de atraso, me avisan por si acaso
el perla sin trabajo, ven si quieres venir

cometa de la zuela, calle de los atajos
viaje a la luna llena, humos de su venir

santo a garabatos, hecho entre camotazos
me voy en otro rato, la chancha va a parir

venga la vida con sus arterias
llena de parches para seguir
la flor brotando de la vereda
el paso a paso para partir

venga la vida con sus arterias
llena de parches para seguir
la flor brotando de la vereda
el paso a paso
hoy

la princesa del sapo, las manos de mi abuela
lágrimas de payaso, caer para subir

la patria mis zapatos, la risa una bandera
pónganme la tetera y un ramo en la nariz

al son de los balazos, vela tras otra vela
chaparrón de gargajos, moscas para el festín

un desfile de cascos, cae la enredadera
traiganme una escalera, para irme a dormir

venga la vida con sus arterias
llena de parches para seguir
la flor brotando de la vereda
el paso a paso para partir

venga la vida con sus arterias
llena de parches para seguir
la flor brotando de la vereda
el paso a paso
hoy

Adán

2008-10-17T14:53:00.005-03:00

Adán
Manten limpias las aguas

Limpias las bendiciones
Esconde en el reflejo la costilla
Cose tu boca a toda injuria

Mantente firme a la tempestad
Regaña a tus hijos si se alejan
O alejan la vista a la escritura
Échales los ojos a la fuente
Que beberán ciegos sino mudos a la tentación

Mantén el ojo atento a los Telémacos
Los Prometeos y los libertadores
Te levantarán la tierra para heredarla
A sus hijos
Raza impura
Infecta y sucia arrebatada de mis brazos

Reza y pide fuerte las cegueras
Los reflejos
Los muros que agitan la violencia
Del vacío

Adán
Porque si soy yo
Es el hombre y la fuerza de la paz

Todesfugue

2008-10-13T16:24:00.011-03:00

Hablemos de Paul Celan, de su muerte y el rumbo que tomó su vida tras la caída al Sena. Hablemos de los nazis, de Czernowitz, de la esperanza que guardaban en la muerte los débiles de alma. Hablemos de "fuga de la muerte" o "muerte en fuga", su sitio entre los mejores poemas del siglo, sin duda. Hablemos de lo que siento cuando Paul Celan me habla en su poesía y el éxtasis de sus imágenes en la obra de otros poetas. Hablemos pues, de un poeta que murió poéticamente como mi amigo Leonardo Murillo, uno de los grandes y admirados. Hablemos de sus fugas, de sus exterminios, de sus muertes cuando la fuga no bastó.

No hablemos, si eso quisiera Celan.
Callemos como lo hizo Murillo.
Gritemos si eso nos aliviara un poco.

Ese dolor es la ruta -cada verso lo sabe, ¡oh, lo intuye!-
la verdadera cima del poeta
ese goce, lo destructivo
-Ad astra per aspera-.

Yo no quisiera ser dolor, pero si la vida lo permite
me vaciaré como los cántaros:
seré vino para los que buscan agua,
seré agua para los que tengan sed.

Yo no quisiera ser fuga, pero si la vida lo permite
recorreré furioso la música de los muertos:
seré la tragedia de los días,
seré los diás dibujados en el cuerpo.

Si yo no fuera,
¡Ay de mí
que no sabe del tiempo sin el dolor!,
no sabe nada:

Esa leche negra del alba quisiera yo beber
como un sol que venga a los caprinos de la mañana.

Estos ojos

2008-10-09T01:43:00.002-04:00

Levantar los ojos al cielo
Pecado
Es el cielo

Levantar los ojos del cielo
Pecado
Este cielo

Levantar el pecado al cielo
Pecado
Estos ojos

Levantar el cielo
Es pecado
Son estos ojos

Poema diario

2008-10-02T11:18:00.003-04:00

Me he obligado al poema diario:
Lo que antes engendraba gusanos,
encarcelaba,
ataba y castigaba por lo crudo,
ahora parece menos doloroso,
caledárico y silente.
Esa pequeña voz conduce,
por fin,
un ocaso que anuncie día.

Me he obligado al poema diario:
Nadie nace con poemas diarios,
son artilugios, desórdenes,
patas arriba la conciencia,
la inconciencia:
yo no quería ser de los poemas diarios,
pero apremia la veta,
esa que quiebra las articulaciones de uno.

Cierro:
me he obligado al poema diario.
Me he obligado al tránsito,
a la ciudad,
a las misas y al sexo.
No más flojera al ser inerme:
respondo:
ad astra per aspera.

A un Telémaco

2008-09-30T02:41:00.003-04:00

Acepto que los barcos son peligrosos

La gente muere descubriendo continentes
La gente muere dándole vueltas al mundo
La gente muere al cruzar océanos infinitos

Yo no quiero eso para ti hijo

Quédate en este puerto esperando mi regreso
Teje y acuna a tu madre en el invierno
No sueñes con el horizonte que tomaré a la distancia
Manténte firme a los llantos de este desierto

Como dijo el sabio de la aldea:
Guarda la certeza

Universales

2008-09-29T12:05:00.003-04:00

Si somos o no universales,
no importa.
Francisco Véjar

Esa búsqueda nos caracteriza,
y, tal vez,
nos aguarda.
El hecho -cual sea-
no cambiará nuestros latidos,
el ritmo sencillo
de los que no saben.

Por eso:
si algo nos supera,
es digno de ser buscado.

Apunté:

2008-09-28T23:53:00.005-04:00

Apunté:

-Confieso que he morido
Que lo vivido ha morido
Si no por mazo de la muerte
Por invencible sino.

Morí antes de corregir.

Diez por Anguita

2008-09-24T00:29:00.004-04:00

quiero creer en un fuego ubicuo,
quiero orar y desgarrar la garganta en la esperanza de la muerte,
quiero comulgar y desafiar a la materia,
quiero ser transustanciación de la palabra,
hostia y vino para mis hermanos.

quiero caer abatido
-por qué no-,
quiero sangrar en la duda para salir fortalecido,
quiero debatirme entre el sexo de mi esposa y la santidad del verso,
quiero desafiar esa línea vacua que arroja a la neblina el poema,
quiero,
sin dejar de ser,
cantar la victoria de la vida eterna.

Quiero la palabra a la derecha,
la luz tremenda de la resurrección.

Victoria

2008-09-09T17:04:00.004-04:00

No sé. Hoy fui silente hasta el hartazgo.

Me hablaba el amigo de lo míseros que son los días
cuando hay que drogarse para salir a caminar,
del vértigo en el andén de los trenes,
de la soledad y la angustia,
la pulsion frenética
obligando en cada respiro a cesar en los intentos.

Yo quería decirle que se dejara caer,
que poco quedaba,
que quizás los cajones acogen más que la gente,
que la soledad se extingue en el sueño
y la angustia es algo lejano,
un recuerdo vago
en la seda constante de los gusanos devorándolo a uno.

No sé. Yo quería decirle que me haría feliz
saber de su muerte,
su verdadero vértigo alimentado a los pies de un tren,
ya más libre.
¡Tan abrasador era el deseo mío y sin embargo mudo,
preso al silencio respetuoso por tragedia ajena!

Quería creer que
el amigo hablaba a alguien que no era yo,
a alguien más vacío, o menos católico.
Yo no quería el mal del tiempo en la espalda
de un hombre frágil y soñador. No quería.

Mientras él hablaba, yo paseaba
por la historia del verbo:
cómo es que uno le dice a un amigo que lo mejor es quitarse la vida,
me instigaba a que
no es humano romper esos muros con palabras,
querer entregar gratuitamente el deseo de apagar a otro ser
tan sólo con la boca.

Aún no sé bien cómo fue,
Pero, sin mediar aviso,
aún paseando,
le clavé la muerte:

respiramos el alivio,
cantamos una canción de victoria sobre el mundo.

Ventana

2008-08-24T23:29:00.003-04:00

Yo no creo en las voces que arrebolan la única forma
En los cristales del tercer mundo
No me place simplemente
Porque hay suciedad en esas ventanas
Y no toda la gente se ve

Yo quisiera que esas voces
No empañaran tu ventana

Encanto de Agosto

2008-08-21T16:40:00.003-04:00

Fue el otro día tomando helado
Me quitaste el aliento y un par de miedos
Me hiciste escribir apuradito
Sin pensar mucho en las letras
Aún con ese sabor en la boca

El sol brillaba menos que tus labios
Y no quería perderlos en poemas
Por eso te abracé fuerte como antes
Para sentir el aroma de tu piel
Mientras se iba el sabor de tus labios

Y me miraste extraño sí
Así como cuando preguntas con los ojos
Llenos de preguntas inocentes
Y me obligaste a hacerme de ellos
A poseerlos por si el aroma cesaba

Entonces me tomaste la cara
Y soñé la ternura de tus manos
Las acaricié por no perder tus ojos
Y fuimos otros conquistándonos
Cayendo lejos de las rutinas diarias

Como las mariposas nos transformamos
Y los poemas de amor nunca más
Parecieron absurdos a tu lado

Rumbo 2070

2008-08-05T16:31:00.002-04:00

Jugando a la nueva vida
Nos encontramos un papelito con letras arcaicas
Palabras que rezan un lenguaje distinto
Inútil laberinto persistente

Lo botamos día a día
En el cauce fantasmal de los ríos
Que no llevan a ninguna parte
Vienen por venir

Como los papeles con letras temblorosas
De los juegos virtuales
Del tercer mundo
Lo botamos

Un poema sin nombre

2008-07-07T15:12:00.001-04:00

Silban los años:
olvidaban su cara.

De espaldas, me carga,
anuncia un abandono,
ausenta brazos fuertes
a una mano que lo busca.

Mi risa es anticipo, filo en llaga,
rostro desfigurado y un intento
por hacerme de sus huellas.

Un padre siempre es.
Un hijo se forja, se oculta,
se echa a una fuente
y se pide por él lanzándo una moneda,
aunque se llore, puede lanzarse.

Yo te lloro a veces, padre,
te miro de espaldas
y te quisiera contento,
pero no me queda mucho de lo que somos.

Los años quieren borrarte,
por eso silban.

Yo nunca aprendí a silbar.

Somos

2008-06-29T01:49:00.003-04:00

No importa cuan aprendido, somos siempre culpa.

Sinrazón de lo ignorante, eso somos.

Lágrimas vacias de sí mismas, cargadas del propio peso.

Un temor enorme y un silencio frágilmente estable.

Rezos.

Cuentas impagas y sal en las llagas.

Un abrazo crudo, un hilván, sin saber siquiera las responsabilidades, siempre culpa.

La cueva y luz que no quieres ver, hasta que te rompe los huesos.

Recién observados cada vez, eso somos.

Te lloramos Bernales

2008-06-10T00:08:00.004-04:00

Ya voy mi General

¿Qué zapato le lustro?
¿Será seguro ir al cajón del maipo?

Ah
Hablando de lo bueno
Sabe que la niñita no ha querido hablar
Y eso que le pusimos hasta corriente
No sé qué más hacer oiga
Yo creo que hay que matarla no más

Mi General
Antes que se vaya

¿Usted cree que yo llegue a ser general también?

Poema 101 contra el rumbofijismo

2008-05-27T00:41:00.003-04:00

El preciso imaginario está vivo

No se me culpe por decir siempre la verdad
Porque ese era el deseo del padre
En la sangre del hijo el ancestro
Gritando el imperio de los sin boca

No se me mate por tratar de decifrarlo
El mundo como es no sería nuestro
Habría extraviado el rumbo cuando el cosmos
Juntaba fuerzas para rebelarse
Para contagiar su expansión
De sueños creadores y de verbos incendiarios

Y yo traté de decirselos
Y ustedes no entendieron

El tiempo era un suspiro en medio de los gritos
La tuerca un ademán para sabernos constantes
Ingenuos obreros de vista fija

Ustedes no entendieron

Porque la vida se dió cuenta
Y no la escucharon por más que
Se mordió la garganta
Para el dolor
Su gente

Siete palabras para los nuestros

2008-05-18T12:53:00.005-04:00

Casi siempre pienso en como uno llega a ser un buen poeta, qué lo otorga, qué lo permite. Naturalmente el pensar este tipo de cosas suele pasar por alto las reflexiones acerca de lo bueno, lo virtuoso, lo genial, etc., porque basta con las ideas que uno ya tiene incorporadas, eso es suficiente para legitimar el ejercicio. Tomando en cuenta lo anterior, la mayoría de las veces he llegado a la conclusión que sólo hay dos posibilidades:

1) Ser un genio y que la virtud poética sea cualidad intrínseca. Por lo mismo no habría que hacer mucho más que escribir para ser bueno escribiendo.

2) La segunda, menos amable y más caprichosa, es carecer del genio de los primeros, pero trabajar enormemente hasta conseguir que el oficio de escribir llegue a ser una práctica genial y que la escritura misma sea virtuosa.

Me encantaría declarar que pertenezco a los de la primera... pero no, para nada. Entonces, como irremediablemente soy parte de los escritores de la segunda, mi única posibilidad de ser un buen poeta, es el trabajo arduo del oficio.

Siete palabras entonces para los nuestros:

Leer y releer y escribir y reescribir

Módem

2008-05-14T01:05:00.004-04:00

Yo soy un módem y no un router
porque la tecnología en seis meses
me quiso dejar atrás, y me negué.
Tuvo que venir un técnico, de esos
que nunca sabe mucho, desganado,
sacó el nuevo aparatito y me habló
con voz villana: "ahora esto es suyo,
cuídelo como si fuera usted mismo".

Entonces pensé en lo que significa
mi módem y en todo lo que soy
por él, mi querido aparatito nuevo,
y decidí que seríamos ambos uno
-y uno ambos- para sentir el flujo
de información a través del cable
y reposar por las noches extenuados:
Ahora pestañeamos igual al son
del internet.

Contrapunto

2008-05-09T01:23:00.002-04:00

Contrapunto
Es
Dos guitarras
Asfixiadas

Huyendo de la muerte
Fagocitándose

No hay nada de armonioso en la muerte
Ni en las guitarras que huyen de la muerte
Ni en los contrapuntos

Las cuerdas son trágicas
Enfermas

El piano es loco
Ni que decirlo

Duelen
Como vivir y contrapunto

Mujer de ausencias

2008-04-29T22:32:00.003-04:00

Yo a usted la admiro mucho
Amo sus silencios
Sus ojos idos frente a las barandas
Los labios
Amo los labios que no cesan de rezarla a usted
Matando lo posible de las horas juntos

Yo la amo a usted por lo que no somos
Sus pasos tenues
Hilo frágil que es su voz
Y no interrumpe mas que en sombra

Es verdad
No la amo como a mi mujer
Pero viene a mí por las noches
Y no inspira sino verdes

Nuevas ganas de acercarse
A lo que nadie se opondría

Su sonrisa de espectros buenos

Guitarra

2008-04-23T12:13:00.000-04:00

Escrito antiguo y de otro (2005)

2008-04-17T11:38:00.004-04:00

Quién soy: Fabrizio Badilla.
Creador más que poeta.
Estudiante pero a veces.
Sin talleres y demases.
Literatura creo hispana.
Inexperto en todo canon.
Paciente y resignado.
Quizás el más grande.
Quizás sin importancia.
Huidobreano hasta los huesos.
El verso en la unidad.
Transparente para algunos.
Intrincado para otros.
Aleluya para mí.
Cristiano y buen creyente.
Vida buena en lo poco.
Reflexivo por azares.
No creo en los azares.
Soy contradictorio.
Estimo en formación.

(Silbo mientras tanto)

Nací en la dictadura.
En la cornisa de los veinte.
Pasivo socialista.
Aunque en constante progresión.

Eso.

Escribo.
Nadie lo hace por mí.

Una vez

2008-04-04T21:38:00.004-04:00

Una vez yo escribí un poema contra la poesía. Decía así:

Contra natura

Suéltame las manos
Que quiero hacer cosas como tú

Y la Tamara me respondió un hermoso tapabocas:

me gustaria tener mis manos sueltas
pero parece que es demasiado tarde.

te amo

Descubrí entonces que mi poema nunca fue contra la poesía, fue contra mi mismo.
Y fui feliz porque ya no quise pelear más.
Por lo menos contra mi mismo.

Visitante

2008-03-27T01:04:00.002-03:00

Hoy día yo quería escribir un poema
Y no pude

No sé
No pude
No quise
No quise querer

Desanimado
Me metí a un blog
Y a otro
Y a otro
Y así

De pura cuea llegué a este
Y lo encontré fome

(silencio)

Después leí la Biblia online
Una versión mormona
Y lo entendí todo

Este blog me pareció fome
Como bíblico
Y medio intelectual
Universitario

No sé

Yo te echo de menos
Eso sí
Te fuiste con mis poemas de amor
Y aquí no habían

Tribu y Galaxia

2008-03-18T00:10:00.004-03:00

Los escritores de hoy piensan que la sangre es lo único que vale a la hora de escribir un poema. El pensamiento sujeto al arrojo/vómito de las letras a un papel, poemas sensibles del escritor, y ojala, si se puede, reflexivos en el lector.

No es lo mismo hacer pensar que escribir, no lo permiten. Los escritores de hoy son autoritarios en la libertad que gozan para escribir lo que les venga en ganas, total, está todo tan extraviado, que más da agregar algo más a la neblina.

El escritor de hoy no quiere ver la luz porque está bien entre los ciegos: se camufla, vive, ignora, escribe como un ciego. No tiene el coraje de buscar letras luminosas, que aspiren al infinito. La tribu, dicen, como el senil semilla; galaxia, algunos rebeldes desafían, y veremos lo que ocurre.

Balma(Va-mal)ceda 1215

2008-03-06T18:32:00.003-03:00

Nomedigay que no podís jugar
Todos pueden jugar
Por ejemplo
1)
Como la puta se viste de dama, dama se queda.

Y hay cosas más fomes aún
(y fueron furor)
2)
-Aló, ¿con la casa de la cultura?
-Si conchetumadre.

Es super papa hacer poemas

A tí, que no sabes de la mierda que llevas adentro

2008-03-04T01:18:00.003-03:00

Tengo la impresión que no he odiado antes: qué amarga la saliva en la boca del rencor.
Parece un muerto gritando en las manos,

Eres tú
De rodillas comiendo gusanos
Y yo feliz
Filmándote un homenaje
Para mostrar
Y demostrar

La mierda que eres
Carolina

Ambiente literario

2008-02-28T15:17:00.002-03:00

Ladrón
Delincuente reculiao
Otros ya escribieron sobre eso
Quiébrate la cabeza por lo menos
Sinvergüenza de mierda
(fíjate en la rima interna, como las tuyas)
Te creís poeta
Y dictas talleres
Para al fin y al cabo andar copiando
Y hacerte famoso
Y ganarte FONDARTs
Y salir en la tele con ese ahueonao de Warnken

Claro
Porque así querís triunfar
Hueón sinvergüenza
Pero yo te voy a denunciar
Por maricón

Por mi mamita
A la cana te vay conmigo

Yo que vendí tus libros
Mira como me pagai
Conchasdetumadre
Mal amigo

Once formas del fin: Fin de la vida

2008-02-25T03:19:00.002-03:00

Si la vida es
Y nunca no es
A pesar de los designios

Porqué se enrosca en agonía vacua
Evadiendo un destino atornillado
Porqué resiste lo imposible
Huerto germinado que se quiere yermo

El espiral se cierra
Temblando de absoluto intuye un puerto
Predica cielos
Los descuartiza
Rearma y escupe ira

Se niega a los rumbos de lo blanco

La quijada entre los hombros
Busca un punto que la abra
Cadena muerta
O camino negro
Y jamás pregunta mientras llora

Avanza la vida avanza
Y no lo sabe mientras corre

Habla Cielo te lo pido

Si es y nunca falla

Por qué finge alrededor sin centro
Ojo buscándose hacia fuera
Sangre que sube rota frente al cuerpo
Rostro deformado sin aviso de ultimátum
La doncella echada al fuego en una torre día a día
Negándose los pies descalzos
Retando a las cenizas que persisten
Aún su cuerpo ido la doncella
Siempre es y siempre avanza
A pesar de los designios
De alcázar sin final

Fractal seco anhelando siglos
Por qué
Por qué

Tiempo eres braceando al lado inverso
Y sufres cada llanto que señala rebeldía
Desgastas lo infranqueable
El soplo nunca se consume

En cambio vida mía
Tuerca serías obediente
Y el engranaje inmenso arroparía tus temores
Y el giro lento dormiría tu memoria
Y aún así luchas inerme
Frente al fuego de lo continuo
Y no claudicas
A pesar de los designios

Mira al Cielo
Es oscuro no siniestro
Frágil como un alba
Desea como estepa soñadora de arboledas
Y aun así recibe el paso de los sitios
Acaricia sus dominios
Blanca paz

Mirad o miren
Arcaicos y niños

El cielo juega

La vida sufre

Avanza sobre el suelo sin contemplaciones

Sosteniéndose en anillos de tierra y lodo

La vista ida en sus parajes

Arrinconada con la vista ida

Saludando con el regreso ido

En los saludos extraños del sol

La lucha

No es más que olvido
Se consume pronto si eres tiempo
Y se revela en la secuencia
Que jamás abolirás

El Cielo
De azul
Tan constante
Reticente

Su boca
Tan brillante
Circulando y circular
Dibujando sin saber

En sus trazos él controla
Destruye y (des)controla
Y nunca se ha enterado

Vida
Tuerca
Giro
Y nada
Es
Rezo
Hombre
Sol
Y Cielo

Desnudo en la promesa vana
Mas ella
Atada a ese vaso
Siempre azul pero sin fondo
Sufre

El Cielo
Sumiso o acallado
Sobre aquello

No se sabe
No se dice
No se piensa

Sobre ello está
Y el silencio sobre ello

La vida aguanta
Sin preguntas
Bajo el cielo
Y el Cielo
Sin preguntas
Vive

Simple

El placer torna hacia el presidio
La vida torna hacia el placer
La vida torna hacia el presidio

Música

2008-02-20T22:27:00.002-03:00

Los rizos del pentagrama juegan
Se disfrazan de personas que se mueven
Sufren y rien
Alcanzan sus sueños y la muerte

Miguel Bosé canta en la tele

¿Sabrá de esos hombres que viven
En su estrella garganta pretenciosa?

¿Sabrá él cuanto duele la vida
Que oscila?

¿Sabrá?

Los seres humanos del lenguaje basto
Ignoran

Ignorar es principio musical

Subvención del estado: programa de apoyo al condenado perpétuo

2008-02-18T19:26:00.004-03:00

Para hacer un diagnóstico certero
Y evitar el suicidio apresurado
Podríamos copiar los buenos poemas del Pepe Cuevas
O algún poeta de esos
Anotarlos en panfletos o escribirlos en el cielo
Embotellarlos como el pesticida
Y rociárselos por el cuerpo

Es lo único que se me ocurre

Ah
No tiene poemas buenos

Mierda
¿Y los otros?

Ah
Murieron

Qué terrible
No hay nada que hacer entonces

Mátelos no más
Y queme los cuerpos
Después confesamos todo

Total
Qué saben estos hueones de arte

Gastemos lo que sobre en otra concesionada

Escaso aporte

2008-02-14T13:33:00.002-03:00

La ropa no sabe del dolor de los negros de Ruanda
El café no se interesa por la explotación en Haití
Las alfombras nunca han leído sobre niños afganos que han muerto trabajando
La magnum 44 dice no haber escuchado sobre los niños asesinados en Rio
El uranio perdió la memoria con el olor a cadaver

Yo
Yo soy un hombre
Y aunque me parte el pecho el rumbo
Sólo me dedico a escribir

Simple

2008-02-09T15:21:00.000-03:00

No me diga nada señor lector

Ecuánime y exánime
Son siempre lo mismo entre un par de versos

Pero yo le explicaré
De modo mas bien vulgar

Ecuánime será un beso
Exanime será el dinero

O sea

Con dinero no se puede comprar besos
Ni caricias

En ese sentido
Caricia vendría siendo revolución en este poema

Rueda de prensa del ministro de defensa de los Estados Unidos

2008-02-01T02:04:00.000-03:00

¡El transhumanismo me abrio los ojos!

Me sacaré los sesos para aportar a la criogenia
Y copiaré a la computadora el comportamiento humano

Nadie podrá contra nosotros
La tecnología es para el hombre
Para qué entonces detenerla

¡Que siga!
O se detenga cuando lleguemos al límite
Porque nos tocará pelear contra la escoria que no quiere ser mejor
Que quiere sufrir por los siglos
Y morir como lo ha hecho siempre

Yo prefiero morir devorado por nanotecnología
En un hermoso goo gris

Por eso
Aportaremos dos mil millones para investigación genética humana
Y cinco mil africanos robustos

Gracias

Emitido el 31 Enero del 2008, faltando 1002 años para el fin del planeta.

La profunda grieta del pensaré

2008-01-29T03:23:00.000-03:00

Lo que me mata es el mañana perdido
Noticia de último minuto
Saber que pasará el último orgasmo taciturno
Saber que se irá exudado el instante sideral
El sentir ida la vida
Joven desquiciado y al despertar
Seguir ahi de frente a ella y saber que volverá a irse
Y volverá a volver asesina
A sangre fría
Lo que me mata es el pasar y el pasará
Y que si ahora pienso en el después
Contamino mi pensar en su pasar y lo exilio al pasará
Por el sólo pensar a su madre
Por el sólo pasar por descubrirla en
Quizás por el sólo azar mestizo de pensar y pasar
Relación incestuosa con
Lo que me mata es tu rostro en la proyección
Y que si atraviesas mi cabeza un casual futuropasadomañana
Te ahogo en el ahora y te enmarco en un después
¿Te das cuenta?
Y me niego a levantar los párpados
Pero así es hermano
Te doy una muerte proximal y distante
Tan horrenda como excelsa
Mayor la policía dice que el joven pero muerte al fin
Quiéralo o no
Sufría serios trastornos
Lo que me mata es que esto lo leerás
Y condeno a estos mis garabatos a ser en el mañana
A fallecer en lo difunto provocados
Y asegurar que llegarán a ti y pensaras que
Posiblemente por
Mañana cobren significado
la escritura

No olvide leer la letra blanca del poema.

Juguemos en el bosque

2008-01-19T14:00:00.000-03:00

Al Lobo de Rodrigo

Sí
Fuimos devorados

El lobo fue testigo
El colmillo ensangrentado del silencio

Les dijimos a los hijos que vengan a jugar

Tangencialidad de algunos universos anexos a éste

2008-01-10T20:35:00.000-03:00

El universo no tiene por qué ser uno.
Yo creo que son hartos y que acontecen como el mío.
Que hay otros yo diferentes a mi.
Otras vidas como estas, no necesariamente felices.

No sabría explicarlo.
Para eso vea Donnie Darko o búsquelo en Wikipedia.

Eso, es lo mejor que puedo hacer por usted.

Las palabras se las lleva el tiempo

2008-01-07T23:22:00.000-03:00

Tenía ganas de decirte

-Un día tú y un día yo
Seremos velas de brisa en cara
Nos aliviarán los problemas
Los días inciertos
Nunca seguidos entre ellos
Nunca unidades de los años
Nunca tuyos nunca míos
Sólo gritos que te empujan
Mas allá de los deseos-

Pero nunca me lo prometí

Blasfemia

2008-01-05T22:57:00.000-03:00

Aunque
usted
no
lo
crea,

los
poetas
no
saben
escribir

Reflexiones masturberas respecto a un año masturbero

2008-01-04T14:18:00.000-03:00

El año recién pasado fue bueno. No puedo quejarme de mi desempeño académico; si bien es cierto tuvimos algunos problemas con Tamara, creo que el tiempo disolvió los cálculos que se nos estaban formando en la vejiga del respeto y el cariño. Por otro lado, por fin terminé mi poemario llamado "Once formas del fin" y comencé, bien entraditos los meses, con la construcción de una novela aún sin título.
Este año, siento que de una u otra forma recuperé a mis amigos, que tenía bien dejados de lado, y eso me hizo bien feliz en el balance. Con Amaru he sentido un nexo nuevo que supera la amistad, y eso es culpa de las letras creo yo. Lumitante es una salida de esas que superan el imperio de lo cognoscitivo: nadie sabe bien lo que es, pero a nadie le importa eso... eso es lo más importante.
Eso pues, sólo puedo quejarme de este sentimiento masturbero que me posee hace algunos meses... pero nada muy grave. Supongo que tiene que ver con lo escéptico que uno se va volviendo pasado el tiempo y los conocimientos del mundo. Además, inseparables son el sentimiento poético del sentimiento masturbero, van de la mano desde el principio de los tiempos. No seré yo el renovador de la historia.
El 2008 es mi año, según el horóscopo chino. No creo en nada de eso. Creo en Dios, y eso.

Fotografía del todo irrelevante, como todo este artículo.

Los años no se siguen

2007-12-31T14:12:00.000-03:00

Los años no se siguen
Se terminan este año

Mejor así
Los año nuevo me cansan
Y me dejan seco

La pastilla que les daremos
Los hará olvidar todo
Y por supuesto
Ya no habrán años nuevos

Espero recordar eso

Sin gracia

2007-12-29T01:04:00.000-03:00

A veces
Después de un patético suicidio malogrado
Me da por escribir chistes malos
O por rescribir los buenos
Porque ninguno debería ser bueno después de un simulacro
Es más
Nada es un chiste después del no morirse

Había una vez un niñito que se llamaba bolsa
Y la inflación y el IPC lo hicieron reventar
Cada accionista se quedó con un hueso
Y ahora lo usan de picadientes

Ve como hago que los chistes sean crueles
Si está bien fácil
Con un poquito de economía
El chiste está desecho

No sé por qué chucha le explico todo al lector
Quizás por eso no muero

McNifica

2007-12-27T03:38:00.000-03:00

La puta McNifica tiene antidepresivos
Esteroides
Virus Shanti
Caca
Coca Cola
Papel confor
Litio
Focas
Pinturas dadá
Unos reggaetones de Rapazion
Deseos gringos
Ruletas
Casas
Porches
A Molder y a Scully
Y a Joy Potter de Dawson creek's
Y a Willy de Alf en una orgía homosexual

En fin
Nada que no se haya consumido antes
En el McDonals del Plaza Tobalaba
Al frente de una palmera que le da la espalda
A un valle como Pascualama

Navidad de Jesus

2007-12-24T22:11:00.000-03:00

Feliz navidad Jesus

Te desea tu familia
Los miles de hijos asesinados en Iquique
Los millones de muertos que nunca te han visto
Los innombrables que te utilizan para venderse justos

Cuanta prole Dios, por ti
Cuantos poetas malos que te llamamos por teléfono
Así
Reconocidos
Como tú Jesucristo

Mi pino de navidad tiene lucecitas
Que dicen tu nombre
Y lo repiten en secuencias
Que te han programado
Musiquillas hipnotistas
Entre la mente de los muertos
Y los malos
Y los no tanto

Ruega por nosotros
Porque tu sabes

Nadie se acuerda de ti
Por estos lados
Ya con barba y años de crédito en cuotas

Dictado-Dictadura-Dictare

2007-12-18T23:53:00.000-03:00

Más terrible que la muerte
Es que crean que nos callan con la muerte

El trazo en los dolores
Llanto amargo de las fosas rebosadas
No aquieta las miradas
No silencia nuestros gritos

La hilera de los vientos
Gota a gota esparcida en los alientos
No ata su puñal a los sentidos
No duerme su deseo en nuestros pasos

El rezo del olvido
Y las sonrisas besando pies lavados
No guardan sus alientos
No arreglan a nuestros hijos

La promesa de puño en alto
Aún no cree que nos callan con la muerte

Hai-Kús del Panteón

2007-12-13T18:21:00.001-03:00

3 de mis Hai-kús del Panteón:

Zeus

Soy el relámpago
Semilla de los tiempos
Lágrimas mudas

Poseidón

Sacro imperio
El ojo de los mares
Envidia quieta

Hades

Ríos de sangre
Luz de la subtierra
Revelación

Los telémacos

2007-12-08T12:56:00.001-03:00

Se les acabó el tiempo a los odiseos
Los telémacos levan anclas

Nunca nadie les sopló estribores
Ni les dijeron que las mujeres deben ser reales
Nunca nadie les quitó un sueño
Ni les jugaron dados a la suerte
Desean sin embargo mareas de infinito
Besos de galaxias encubiertas
En el peor de los casos
Un animal que se modela solo
Un escrito oculto
Padres ausentes haciendo guerras

Los telémacos son rígidos
Las madres los amamantaron en silencio
Hasta el día de las barbas

La sal del mar les huele a tierra
Más que nada
Porque los viejos se hacían hombres
Y ellos tejían redes
Hasta que un día
Se les cayó la noche como un huevo
Un fulgor que clamó espacio
Presencia ineludible para el hombre que no sabe nada
Y entonces
Descubrieron que las redes podían ser fractales
Formas excedidas de la esencia
O de las ciudades

No más cadenas odiseos
Tomaron el primer trago que los llevó lejos
Se dijeron a sí mismos
Las brújulas son una depreciación del instinto
No nos importe el costo

Así
Sin más
Los telémacos levaron anclas
Frente a la mirada atónita del panteón

Antropofagia reveladora

2007-12-03T19:49:00.000-03:00

Sufrir es a veces un tedio que no puede sino contraerse y revolcarse en su propia bilis pero cuando un hombre decide ser más que cualquiera de sus miedos fulgura un son devenido en verso blanco implacable o subversivo como la calle repleta de rumores y muertes negándose los hechos porque los asesinatos nunca agradan y yo aquí con un cuerpo que me canta por ser siempre ignorado a través de su sangre violácea descompuesta cambiando a la fuerza hacia la linfa que me brota por las manos y el cuchillo que me sostiene sin aliento y todo es uno y cuánto más si uno no es el mago que remedia fricando los dedos imponiéndole un orden a lo repatriado al caos uno no es de esos y la sangre a a veces sale como un son que pervierte los oídos y lo llama a la aventura de la sierpe desbocada y el sufrimiento es a veces un tedio que te colma las entrañas con un éxtasis de luz ténue florecida en rincón mas terco de la galaxia cual négársé a la muerte de los sueños hoy no quiero despertar si al fin somos uno inseparable y no lo sabes más que en agonía que nos fluye por tú piel verdosa con los años en mi refrigerador en mi nevera en mi jardín en las macetas cuando como tus uñas y mi plato ríe porque es el único que entiende que tú no sufriste y yo sí y si es que existe un costo para ser uno yo lo alivio con la vuelta que le damos a tu carne entre mis tractos nadie nos dijo lo que era el amor y no hizo falta sino por qué estás tú en el cielo a la derecha del padre esperando que los ojos se me tornen hacia los huesos con la potencia de la silla magna de colores azules como el frío gris de tus labios míos con espuma y contorsiones entre el pelo y los músculos pero al fin ya contigo y yo contento porque el fin de los días no era cierto lumitante

Necrópolis

2007-12-02T15:37:00.000-03:00

Un río de gentes murmurantes
Ciclo inmenso en mis aletas de insecto
Marca lo cercano con su polvo
Que adormece y encausa las andanzas

Vuelo lejos en busca de un silencio
Y las manos del concreto no me sueltan
Aparecen las ciudades
O las gentes las invocan

Son rostros palabras y recuerdos
Una barca que navega entre los cuerpos
Amputada del arrullo de las almas
Mataría los sentidos si pudiera

Ojos para muertes día a día
Boca para soplos siempre en vela
Oído para llantos cadenciosos
Narices entre flores siempre secas

Desde el suelo la mano me aprisiona
Profunda grieta abierta bajo el piso
Me concede un instante de descanso
En el fuego que acalla toda gente

En el fondo hay una joya que no alcanzo
Y aparece ante lo mío la certeza
Mi mente no concibe latitudes
Que reposen su valor en lo distante

Regreso en mis aletas de insecto
Ahogo mis deseos en el río
Me ausento cuando avanza la barca

Hacia el cielo registro la mirada

Lumitante

2007-11-30T02:26:00.000-03:00

Cuando las frases no alcanzan, hay que explotarlas.
Jugamos a eso.
Míranos.

http://www.lumitante.blogspot.com

Oración de los poetas emergentes

2007-11-30T00:24:00.000-03:00

Oh de Rohka o Roque Dalton
Oh Rimbaud o Baudelaire
Oh Lautremont
Oh buen Nietzche
Oh María o San José

Oh de mí que no sé nada
Oh de mí que nada sé
Oh del tiempo que me vive
Y no se entera que lo sé

Lugar común

2007-11-28T15:42:00.000-03:00

-Dígame usted, señor de las formas, ¿cómo es que se hacen los poemas?
-Tiene usted una mente refractaria estimado... francamente, el poema lo hace a usted.
-Claro, claro. Y dígame una cosa, ¿qué hace que un poema sea bueno?
-Pues que pertenesca a la poesía, obvio.
-Usted está equivocado, mi señor de las formas.
-Acláreme su diatriba, señor de juicio fácil.
-Verá. Usted tiene todas las respuestas, pero no tiene preguntas que formularse. Así no puede existir la poesía.
-Adonde la viste hueón... ya, ándate...

Algo pasó en la esfera de las ideas. Parece que se acabó el ingenio.

Poco rigurosa

2007-11-26T02:02:00.000-03:00

Te escucho vanagloria
Juegas con tus teorías
Yo te debo pruebas
Y tengo unos temores sí
Pero tu juegas en tus pliegues
Te escondes en las vetas
De una sangre que no fluye
Mas allá de los papeles

Yo sé que me deseas
Sé que seremos uno
En placer distante o sexo ardiente
Yo preferiría anal
Pero tú te negarías Lo sé
No eres de esas pasivas
Seguramente será oral
Y me dejarás con mi penetración
Incompleta
Escondiéndote en tus pliegues
Putos pliegues
Que nos esconden todo

Tan barroca
Yo te quiero posmoderna
-ojalá muda-
Poco rigurosa

Cuando nos juntamos en misa

2007-11-21T14:13:00.000-03:00

El rock se les salía por las venas
Y no se diga que por esto Jesucristo no la ama

Tenga en cuenta nuestras posiciones

Qué sabe usted de asesinatos
Qué hizo usted por defenderse
Claro
Mucho sabe y mucho hizo
Por eso usted se calla
En el perdón de las misas
Y yo lo canto fuerte
Como canción de cuna
Queriendo ser rockera

Porque en su terraza torturaban
Y exprimían vidas
Y en la mía se abrazaban cuando pasaba un paco
Porque la comisaria estaba al lado
Y tú escuchabas mierda
Sangre y moretones
Y mi madre me cantaba
Fuerte mas fuerte que los gritos
Para que yo creciera sano
Para no odiar a nadie

Sí señora usted no hacía nada
Y tomaba once
Untando el pan en linfa de vecinos míos

Si señora no me llore culpa
Porque sus hijos son rockeros
Y mis vecinos tambien lo eran
No eran comunistas no
Y los mataron en su casa
Y sus hijos están vivos
Comen bien
No los torturan
Se juntan conmigo
Fuman pito
Y se besan entre ellos
Y se tocan entre ellos

Entonces
No me diga que Dios no me quiere
Si yo la ví cuando los vió
A sus dos hijos normales
Corriéndose mano
Y atracando
Y la ví entrar a la iglesia señora
Y preguntó por qué a mí
Por qué a mí

A mí no me dan asco sus hijos señora

Entonces
No me diga que valgo callampa
Si usted no reza el perdón
Cuando nos juntamos en misa

Pendejo futuro del país

2007-11-19T02:25:00.000-03:00

Odio el proceso argumental
Y la intelectualidad postmodernoide

Me dan ganas de putearlos
Pero no sé que chucha decir

Que la modernidad no se acabó
Y que se llenan la boca con aire

Pero termino haciendo la misma hueá
Que ellos

Por eso me quedo piola
Y protesto por la LOCE y la PSU
Y espero quedar en una estatal
Porque dicen que ahí están los mejores
Y en una de esas me vuelvo uno de ellos

Bacán

Mi amigo Juan Carlos

2007-11-14T23:03:00.000-03:00

Mi amigo Juan Carlos es un escéptico de la poesía y los poetas. Le teme a los infinitos y adora la vida en los pastos, en la cama y las preguntas. Dice que le cuesta quererse y a veces me pregunto por qué no quererlo. Se dice fascista y lo sé revolucionario. Respeta como ninguno mi pacto con Dios e insiste en su vínculo privado con el mismo, aunque le cuesta, le cuesta harto. Mi amigo Juan Carlos duda de todo y vomita en las certezas. Feliz le gritaría a la academia que la poesía nunca ha estado con los sabios, sino con los más tontos.
Mi amigo Juan Carlos es odioso, pero cómo no quererlo. Cómo no quererlo.
Para él, este poema:

Suponiendo

a Juan Carlos Vergara

Si me preguntaras cómo es el universo
Te diría yo sin duda que te mueras
Porque el silencio te revela frente a frente
Un anhelo de grandeza insostenible

Si me dijeras que te diriges a lo eterno
Te diría yo sin duda que me lleves
Porque lucho por hacerme de su lado
Con palabras que no saben lo que hacen

Si afirmaras lo infinito como un sueño
Te diría que callaras tal certeza
Porque algunos vivimos en el margen
Y lo absoluto alimenta nuestras ganas

Si nada de esto nos saciara
Estaría obigado a matarte
A tenderme impaciente a tu lado
Hasta el día frío

Inti

2007-11-13T01:54:00.000-03:00

Boca del tiempo aturdido
Girando en tus ciclos borrachos
Se nos quedó un pueblo sin destino

No importa
Ya evolucionará
Te apresuras a decir

Autocrítica

2007-11-09T00:32:00.000-03:00

Métete los versos en el poto, hueón pasado a caca
Es un verso que tú nunca escribirías
Por que eres solemne
Y claro
Cartucho
Por que tú no te culearías a las minas
Sólo te harías el amor con sus cuerpos
Y te gozarías con sus manos
Y sus bocas en tu miembro
Por que tú no eres un maricón que juega con ellas
No
Eres un caballero que no tiene memoria
O un ciudadano del olvido
Claro
Gran hombre correcto
Qué sabes tú de pasar hambre
O de no saber escribir
Si todo lo piensas en verso
Y estudias para ser mejor

Nadie te pesca hueón penca
Es un verso que tú nunca escribirás
Por que no lo consideras
Y eso es lo que me gusta de ti

Utopía

2007-11-08T00:16:00.000-03:00

Un día de estos
Escribiré el mejor poema de todos los tiempos
Será todo lo realmente universal
Y aclaro que no universal rasca postmoderno
Sino universal totalizante
Tan grandioso ha de ser
Que se olvidarán todos los poemas existidos y existentes
Y el mundo girará en el eje de mi poema

Ah que bello será

Pero antes debo hacer algo
Por el calentamiento global
Y el pueblo dominado

Diario Vivir

2007-11-05T21:42:00.000-03:00

Al hombre que me pesa a pesar de sus años.

Es difícil creer que todo al final se trate de ausencias.
Ahí el blanco: ausencia.
Ahí el buen día: ausencia.
Ahí la castidad costra que llevo: ausencia.

Y sí,
Ahí tú, padre: llaga ausencia,
fuego,
mucho fuego que arde ausente.

Llévame lejos

2007-11-03T21:55:00.000-03:00

Llévame lejos
Lo más lejos que puedas
Estaré tranquilo tras tu sombra
Vacuo
Ausente
Marcándote las huellas cuando pases
Estirándote la vida si así lo deseas

Llévame lejos
Esperaré tu soledad constante
Jugaré con tus últimos recuerdos
Osamentas descompuestas
Sin con el alba tu me llevas al camino sin aire

Haremos de la vida

2007-11-02T13:57:00.000-03:00

Haremos de la vida un mar de relaciones
Un río de desiertos que jamás están solos
Desastres naturales dialogando hasta la muerte
Un verso inmenso que se extienda por el tiempo
Que hable de deseos que nunca se desean
Que guarde nuestros cuerpos en la eternidad del signo
Y abogue por nosostros y la causalidad de la vida

Ahora quiéreme y no me sueltes
Aunque te desgarre la carne

Este es su tablero

2007-11-01T01:55:00.000-03:00

Jesucristo como la principal herramienta de abolición de contradicciones en la Iglesia Católica. No se olvide nunca que la Iglesia es una institución inspirada y constituída por Dios pero dirigida y administrada por seres humanos, tendientes a ser siempre seres políticos. Así, en medio de este diálogo de la esencialidad divina con la historicidad humana, se hacía completamente necesaria la imposición de una figura sintetizadora y facilitadora de coherencia: Cristo, el hijo de Dios. Porque él fue humano, sí, pero también es Dios.
No se me malinterprete. Yo no digo que Jesús es una invención barata de unos hombrecillos, no. Digo que de alguna forma, Dios (omnipotente y omnipresente) se las ingenió para reducir al mínimo la contradicción de su pueblo a través de su hijo. Por ejemplo, piénsese en las famosas cruzadas o en la inquisición. Prácticas barbáricas desde el imaginario moderno, de acuerdo. Pero si nos detenemos tan sólo un instante en los hechos, apreciaremos la determinación de que esos eran los actos correctos, los pasos obligados a seguir por la Iglesia, ya sea porque era esa la manera de entender la divinidad y satisfacer a la divinidad (el proyecto bélico de defensa de la fe) o por extravíos propios de la condición humana de los que dirigían la institución de origen romano. Por cualquiera de las dos partes (por sistema epistémico o por error humano) la divinidad salvaguarda a su pueblo en la figura de Cristo: Siempre la iglesia a caminado hacia él, independiente de como se piense en las distintas épocas.
Entonces, no se diga que Dios juega mal las fichas si este es su tablero.

La tinta cae y tú con ella

2007-10-30T01:43:00.000-03:00

La tinta cae y tú con ella
No sería la gran cosa pero piensas
Y te pierdes
Te quedas en la expectativa de un mundo bulímico
Que te vomitará y quien sabe qué
Te quedas con la idea
Y no tienes tantos dientes como para que
Los que la saben arranquen
Gritando tus delirios
Quizás imprescindibles

La tinta cae y tú con ella
Pero no basta con escribir

Msn's girl

2007-10-24T15:15:00.000-03:00

Crudo como el verso que sostengo
Quemando con sus aires
De expansión universal
Así es el cuerpo de ella

Contraído en sus rumores
En sus miedos seculares

Y la imagen que ella es no se resiste
Me gotea por las manos y reclama
Su precario intertexto de bolsillo

No el vaivén de su cadera
Es su pelo el que me tienta
Y me entra por la vista
Saliendo digerido
Como tropo digital

Sólo pido no encontrarme a sus hermanos
Marginales códigos de fuente
Y en silencio disfrutar
Su cuerpo inabarcable
Siempre caro por la noche